och svettas, där i äkta mullvadsiver
du fädrens tunga svärd och urnor river
ur högens stilla djup med girig hand.
Men tro mig du, i ättekullars sand
sin stora dagbok Saga aldrig skriver,
och hur du leta må, du gäckad bliver,
om än du några bitar får ibland.
Åt varje litet fynd du barnsligt glädes;
men ger det då den bild, du sökt? O nej,
ej ramen till den tavlan ens, jag rädes.
Grip i din egen barm: och lever ej
det sökta där, du finner ingenstädes
den gamla nordiskhetens konterfej.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar