på Pulcinellas grav,
hans kläder voro fransade,
hans händer sällan ansade,
han dansade och dansade,
till dess de mera sansade
en penning honom gav.
H Löwenhielm:
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
En samling av hög och låg poesi - men inte av rubb som stubb.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar