Mjältsjukan

Jag stod på höjden av min levnads branter

där vattendragen dela sig, och gå

med skummig bölja hän åt skilda kanter,

klart var där uppe, där var skönt att stå.

Jag såg åt solen och dess anförvanter

som, sen hon slocknat, skina i det blå,

jag såg åt jorden, hon var grön och härlig

och Gud var god och människan var ärlig.

Då steg en mjältsjuk svartalf opp, och plötsligt

bet sig den svarte vid mitt hjärta fast:

och se, på en gång allt blev tomt och ödsligt,

och sol och stjärnor mörknade i hast:

mitt landskap, nyss så glatt, låg mörkt och höstligt,

var lund blev gul, var blomsterstängel brast.

All livskraft dog i mitt förfrusna sinne,

allt mod, all glädje vissnade därinne.

Vad vill mig verkligheten med sin döda,

sin stumma massa, tryckande och rå?

Hur hoppet bleknat, ack det rosenröda!

Hur minnet mulnat, ack det himmelsblå! 

Och själva dikten! Dess lindansarmöda,

dess luftsprång har jag sett mig mätt uppå.

Dess gyckelbilder tillfredsställa ingen,

lösskummade från ytan utav tingen.

Dig mänskosläkte, dig bör jag dock prisa,

Guds avbild du, hur träffande, hur sann! 

Två lögner har du likväl till att visa,

en heter kvinna och den andra man.

Om tro och ära finns en gammal visa,

hon sjunges bäst när man bedrar varann.

Du himlabarn! hos dig det enda sanna

är Kainsmärket inbränt på din panna.

Ett läsligt märke av Guds finger skrivet! 

Vi gav jag förr ej på den skylten akt? 

Det går en liklukt genom mänskolivet,

förgiftar vårens luft och sommarns prakt.

Den lukten är ur graven, det är givet:

grav muras till, och marmorn ställs på vakt.

Men ack! förruttnelse är livets anda,

stängs ej av vakt, är över allt tillhanda.

Säg mig, du väktare, vad natten lider?

Tar det då aldrig något slut därpå?

Halvätne månen skrider jämt och skrider,

gråtögda stjärnor gå alltjämt och gå.

Min puls slår fort som i min ungdoms tider,

men plågans stunder hinner han ej slå.

Hur lång, hur ändlös är vart pulsslags smärta! 

O mitt förtärda, mitt förblödda hjärta!

Mitt hjärta? I mitt bröst finns intet hjärta,

en urna blott, med livets aska i.

Förbarma dig, du gröna moder Hertha,

och låt den urnan en gång jordfäst bli;

hon vittrar bort i luften: jordens smärta

i jorden är hon väl ändå förbi,

och tidens hittebarn, här satt i skolen,

får, kanske, se sin fader - bortom solen.

E Tegnér: