tisdag 8 augusti 2023

Jag har räknat tiden i kvarter

 















Jag har räknat tiden i kvarter
och ändå vet jag inte vad svart är.

På färger har jag stirrat mig blind.
Det enda som är grönt är min kind.

Men sedan är allt rött, gult och gredelin
och det som lyser starkt är så fint...

Bakom mina slutna ögonlock
dansar rasande en bock.

Han har horn. Han har svans.
Och han dansar en vidrig dans.

Skall han bräka? Han skäller!
Och hans vita fradga dräller...

Han lyfter starka, hårda klövar
och blåa ängens små blommor han berövar

deras ljuvaste honung och sötaste doft
och mal deras kalkar till stoft.

Men när jag öppnar ögonen
är jag gudilov här igen.

Violinen sjunger sakta.
Jag vill sätta mig att vakta

mina sköna sommarblommors flock
för den rasande bock...

A von Krusenstjerna:

måndag 7 augusti 2023

Herkules















HERKULES arla stod upp en morgon i första sin ungdom,
fuller av ångst, och tvik, huru han sitt leverne börja
skulle, därav han pris kunde vinna med tiden, och ära. 
I det han alltså går uti tankar, och högsta bekymmer,
trippar ett artigt viv, doch lätt av later, och anseend´, 
till honom an; blommerad i margfallsfärgade kläder;
glimmand' i pärlor och gull och gnistrand' i dyrbara stenar;
skön av anlete; men (som syntes) sminkad, och färgad;
som en driva snövit, med rosenfärgade kinder; 
käckögd, djärv utav uppsyn; av hull var hon fyllig och frodig
gullgålblänkandes hår, bekrönt med roser i pärlor.
LUSTA var hennes namn, vittdyrkat i världenes ändar. 

Denna var intet allen; hon kom med tre sina döttrar, 
samt sin son, deras broder, häran, i sådana lynne: 
En var tröger å fot; halvsovande, gäspande, tunglynt, 
ovulin i sin drätt, obörstad, och solkot i klädom; 
dock var hon illa beprydd med en krans av skimmel och valmog. 
Hon bar ett hyend' inunder en arm, och kortspel i handen; 
koxade kring var hon for, och klådde gemenliga fingren. 
LÄTTJA var hennes namn, av moderen ärnat i vaggan. 

Andra var morlik, dristig och skön, med mysande munne; 
värvde sin' plirögon om, med lekande, lockande later; 
evar hon gick, drog hon å sig varmans ögon och ålit; 
klädd var hon i fint skir; att hon synts vart klädd eller oklädd. 
Svanvitan hals, därå spelande ringsviskrusade lockar; 
tittarne tittade fram utur floret, och halvbara brösten. 
Giljand' i lönnliga vis, och puffande, pyste till älskog. 
Hon had' ett eldfyre på sin hand, stål, tunder, och flinta. 
KÄTTJA var hennes egentliga namn, kärälskelig allom. 

Sällsynt av anlete var den yngst' av dessa tre systrar: 
ett öga grät; med det andra då log hon; snart var hon efterst, 
snart var hon föråt i tripp-trapp, snäller och dans-vig å fotom. 
Hon var klädd oppå fransk, därå allt var brokot och krokot; 
ringat och slingat i kors; med fransar i lyckor och nyckor, 
pappat och knappat i längd och i bredd; med spitsar, och litsor; 
runt omkring, och i ring, a la mode, beflittrat, och splittrat. 
Hon bar oppå sin hand ett seglande skepp, utan styre. 
FLÄTTJA hon het; är mycket avhållen av mesta vår ungdom. 

Jämt´ henne, kom där ock vältande fram en stinner en sälle; 
fnyste och pyste så medan han gick, han rullade fotlös, 
som ett marsvin häran; var brusande röder och droppögd; 
han bar en krans å sitt hövd, inflätad' i revor med humble. 
Tuppor all om bevävd, bland friskdaggdrypande druvor; 
glas hade´n i sin hand, och en brinnande lunta kring armen, 
samt därinunder, en rulla tabak; och pipor i kransen. 
Så kom en an, och denne var tärnornas livlige broder, 
RUS heter han; är en lustig i lag, tidkortelig hanse. 
(RAPP var denne gång inte där hos, var ute på värvning). 

Denne var LUSTAS följd, och prakt uti bunad, och hovsind, 
efter en ärbödig ögnlat, handkyss och vyrdliga knäbukt 
börjar hon ett sött tal, på sätt som följer av ordom: 

HERKULES, stolt av mod; av blod högädeler herre, 
vad för en ångst, och kval, är den ditt hjärta betungar? 
Vad för tvekan är i din hug? Beskåda din ungdoms
blomster, och år; din färga, din hy, dina blysande kinner; 
pröva din ögons makt, din oförlikliga fägring,
älskad och önskad utav de vänaste jungfrur i landet. 
Tag dina gåvor i akt, medan åren och dagarne lida; 
sätt dina krafter i bruk, förrän åldern och gråhåren yppas. 
Tänk; här är inte bestånd i världen; och allt är i loppet: 
såsom en eld, en ström, ett glas, ett gräs och en blomma 
brinner och rinner och skin´ och grönskas och blomstras om afton 
men finns släckt, stilld, bräckt och torkat och vissnat om morgon: 
alltså människioliv som rök försvinner i vädret.
Hel i dag och sund; frisk, lustig, fager, och röder;
morgon är kaller i munn, stockstelnad, styver och döder. 
Döden molmar i mull allt vad här glimmar och gläntsar; 
döden kastar å kull allt vad här yppert och högt är; 
döden knossar i kras allt vad här kraft har och helt är; 
döden trampar i träck allt vad här fagert och fint är; 
döden dväler i dvalm allt vad här levnad och liv har; 
döden raffar å väg allt vad här aktas och älskas;
döden själver är INTET, och gör all ting till ALLS-INTET. 

Efter döden är ingen fröjd. När anden är ute, 
var bliver all vår lust? när Ögat har intet at se mer; 
ögat har intet ljus; och örat har intet som höres:
var bliver all vår lust? när kropp och själ äro skilde. 
I det mörka eviga Tysta! Så är i känslan 
ock ingen fröjd, där kroppen är ingen; vad är ock 
lukt och smak där varken är ång eller anda? Ack! att ock ingen dröm är uti den eviga sömnen! 
Solen bärgas, och var dag vanskar han ljuset i mörker; 
men kommer upp, och mörnar igen, var morgon, å skiftes: 
människoliv icke så; när det en gång skrider under 
kommer´et aldrig igen; men blir i det eviga mörka. 
Detta betänk; och lev, så länge du lever i världen. 

Mig följ; träd mig bi; på lust och fröjdiga dagar,
skall dig ej vara brist: Skön kvinnfolk, lustiga bröder, 
spel och sång, gott vin, mjuk säng och kräsliga rätter 
dig skola vara beredd´, så natt, som dag, och all ögnbleck. 
FRÖJA skall vara dig huld, min allsomkäraste syster, 
FRÖJA dess övervälde behärskar jorden och havet, 
himmel och all element; bland gudar och alla gudinnor 
äldst, och den ädlast' hon är; alls-levande moder och amma. 
Hon skal bliva din alldaga gäst, och ljuvliga bivist´; 
LEKAR och LÖJE därhos, med SKÄMT och all' artiga PUSSAR. 
Jämte de tre (sina täckliga tärnor) nådegudinnor. 
Samt självsviljande blinde, gullvingade, nakota, snälle, 
lille, med pilar och bloss och båga beväpnade skytten; 
den hjärtbindande, tvingande, slingande, väldige kämpen; 
högmodsdämpande, sinneberövande, stridsamme hjälten, 
ASTRILD, FRÖJAS Son; din jakt skall denne beställa. 

Mera, min HERKULES, hör; jag har tre frejdaste döttrar: 
dem du här hos mig ser, lik' i dygd; men av olika kynne. 
LÄTTJA och KÄTTJA, så heta de två, och FLÄTTJA den yngsta; 
hjärtans barn, god', och husliga tärnor och ärliga Systrar. 
LÄTTJA gör ingom men; är from, och spaker i verkom; 
LÄTTJA gör intet rumor; far saktliga fram; driver ingen; 
KÄTTJA gör allom lust, är fräck, och köner i åtburd. 
KÄTTJAN är vacker, och vaker, och kvick oppå rolet i vändning. 
FLÄTTJA faar hit och dit; snart ler, snart gråter av ingo; 
lättlynt, flater, och frak, och lägger allsinte på hjärta. 
Dessa tre systrar dig till tjänst skola stundliga stånda. 
Vad i ditt hus och hov görs tarv, skola de samma syssla. 
LÄTTJA skall bädda din säng; och LÄTTJA skall söva din' ögon; 
KÄTTJA skall väcka dig upp; och KÄTTJA skall blåsa dig eld upp. 
FLÄTTJA skall vara din id; och FLÄTTJA skall vara ditt arbet; 
FLÄTTJA skall flytta din ord; dina saker, och ärende driva. 
Dessa med samt min son, herr RUS, deras samkveda broder, 
dig till tjänst skola stå, från morgon, allt inuti morgon. 
RUS ditt hemliga Råd, skal mästra ditt hov och all uppvakt. 
ASTRILD ymst med herr RUS, din tid skola lämpliga korta; 
sorg och samvetesagg fördriva med allrahand apspel. 
Bort med papper och bläck; bort böcker, cirklar och pennor; 
skulle du smitta din hand, din' adliga mjölkvita fingrar, 
skulle de fläckas i bläck; huru ville du frustugun vittja? 
Grepe du en under kinn, eller komme vid hals, eller handen; 
Pfuj! skulle bliva din tack; vad skulle full systrarna säja? 
Sudle sig skrivar' uti sitt bläck; lät klerker och djäknar 
möda sig i sin bok, lev´ mätarecirklar och pennor. 
Du är av ädlare blod; din ätt det skulle vanära.
Men där tiden dig bleve lång, och skulle sig hända, 
at en otidig lust skulle binda din hug till at läsa;
så vare dig befallt den härlige lärare Naso 
i sin giljarekonst; Amadis, Marcolfus och andra
som i gemen äro tryckta på Dansk; Melusina. Keyser 
Octavian, Finck Riddare, skön Magelona. 
samt den tröstrika kärlekslärdomsfulla Diana,
Schäfer Amandus, kysk' Amaranth', Eromena,
Chariclia, Eurialus, Fiametta, Calisto, 
le Cento-novella, 
Ugelspegel, ändock han är något grov uti pussar, 
jämte den tidsfördrivlige Claus, bör' inte föraktas. 
 
När du nu kommer till högre förstånd, och vill uti lärdom 
yppare bliva än all andre; så läs, och lägg oppå hiärta 
la Macaronica di Coccaj, Rabelais, La Lucerna:
Picaro, samt Picara, La Pippa di Pietr' Aretino,
samt den högtstiliserad' Retorica delle Puttane; 
jämte vad mer uti FLÄTTIONES ymniga Bibliotek finns. 
FLÄTTIAN är här uti lärd; och kan dig mästerlig öva. 
Eljes är ock en Bok av fyra regerande Kungar;
där i du nogsam lust, och tröst, och månghanda finner, 
till din tidsfördärv (fördriv, iag ärnade säja)
däri vi finna La-bete, Triumf, Rus, Krympa, Manelle; 
Färgan, och Munta därhos, Styrvolt, Karniffel, och Femkort, 
Hypken, Pittela-pump, Trapeler, och Primer, och Pikette. 
Brädspel är ock en lust, i Tick-tack, och All-boverie, 
Damen, och Fruenspel, Ut-och-in, Förkehren, och Irisch 
och vad dylika mer är, som dig tjänar i övning.
LÄTTIAN är här-uti god; hon kan dig lekarne lära. 
Djupa besinnande hjärnbrott; höga latiniske fratsor 
fly som en orm; de villa ditt huvud och kränka din hälsa. 
Varte studera? du blir vart doktor, präst eller abbot. 
Ästu då lysten å jakt; tarvst aldrig dyrka Diana; 
lystr' och söka te skogs; fara, ränn', och göra dig omak; 
våga ditt ynglige blod mot björnar och farliga lejon: 
KÄTTJA min ungdoms lust, min dotter, och älskliga livs-frucht 
skall dig föra på jakt, som hjärtat och live må lysta: 
rådjur och hindar av hull, svan-vit' och lena som ullen; 
av sötsuckrdrypande mun; röderosende läppar;
kärliga sävliga djur; finljuvliga, fogliga tärnor;
hitsiga, kitsliga, modiga, frodiga, kåta madusor:
spake som däggande lamm och vilda som hjortar i brunsten,
dess' äro djuren, oppå dem du skall öva din mandom. 
ASTRILD vet deras spör; och kan dem artliga vänga: 
ASTRILD snarfota skall din´ garn uppställa, med lämpa. 
Gilja kan han, och gillra med list; när KÄTTIA
begynner 
blås' i sitt horn, och hundarna janka, då skall du med hiertans- 
lust, och nöje få se huru djuren i garnen besnärjas: 
Här går´et an; kön ASTRILD han fäller, och spänner, och skjuter. 
Övning i vapn, och skaft bemödar ryggen, och armar. 
Fäkt' och ränna må den som har förmycket av hälsan. 
Snart är ett öga sin kos, om ballen springer å klingan. 
Snart är en hals avbräckt, om hästen snavar, och störtar.
Bort med sådana lek där ögon och hals står i våda. 
Dock med måtta så måste det ske: din häst lära tumbla 
skjut', och ränna te rings så mycke som där oppå löper 
att du må syn´s var' av adelig ätt, och mer än en bonde. 
Dansa gör ingom ont: dans kan din hälsa bevara:
dans en hälsebot är; dans lisar allt arbet och omak. 
Ingen om aftonen är så trött, han skulle ej dansa. 
Dans är en ädele konst, gör gunst hos fruar och jungfrur. 
Vill du då stormar och strid? Min son skall föra baneret. 
Min son RUS, uti kannor och krus; uti gruvsamma bolkar,
dig skall öva med art, och drilla på vänster och höger: 
kommer i fält mot dig en flock av fuktiga bröder, tappert sätter han an, med sådan en iver, och allvar, 
att han i lisla stund skall fälla de modiga hjältar,
som rättnu stodo käck, och köne; som oxar i golve. 
Komme där ho som vill, han vet dem möta med allvar. 
Stå skola troliga bi, goda, gamla, välövade Kämpar, 
Fransman, Monsieur Avous; och Välske Signor, Vi-fo-brindis; 
och för all' ander förut, den redlige svenske, Gott-år-bror; 
jämte den aldrig-otörstige tysken; Sauf-du Rein-auss Hans. 
Byssor och svärd är' här intet i bruk för slangar och mösser, 
morgonstjärnor, fyllda granater och halva kanoner: 
gå här i svang stora Barkenmayre, bullar och bolkar, 
fyllda på brädd; djupa tumblar', och humpar och höge bocaler. 
Hugg, stick, slå; vare långt härifrån; (dock somliga bjässar 
finnas ibland, som knappt kunna låta´t och hava det laget.) 
Krut och lod är här intet i bruk: man sätter i ställe 
klart rhensk vin, Bacheracher, en Mentzer, och ljuvlige Necker. 
Rinkhauwer, Moskateller, av Gudarne drickes, och älskas
spanska därhos, Alikant, Blanck Bastard, och söte Canarier. 
Petersimens, Starck Frontiniac, och fransk vin, i nödfall. 
Jämte Claret, Hypocras: och flerhand' lystlige drycker. 
Sedan är ock gott öl, som RUS skal bringa på banen: 
Brunswigs Mumma, Possnäll; Garley, och Halbersta' Bryhan. 
Zerbest- och Rostocker Öl, Fyns-Mjöd, och Westgöta-Mölska; 
Knisnak, och Rumeledois; men bort med Kuckuk, och Rastrum. 
När nu blåses alarm, och dundras i trummor, och pukor: 
lös´n är given, Holà; Rundà-rundà-dadinella.
Sätter i bröste tillika Gottårbror och Sauf du Reinaus Hans. 
Högra Flygelen kommenderar Monsieur Avous: den vänstr' in furia, svänger häran Colonel Vifobrindis. 
Här gäller an, halvt, helt; Sätz an, in floribus, hals auf: 
Korl-morl-puff; in ein Schluck, one tuck, one schmuck, one bart-wisch. 
More Palatino, Tree-på-ra, ne gutta supersit. 
Här sätts an uti kors, och i kvär; oppå rad, och i runden, 
här sätter an var oppå sin man, här sturlas, och stormas, 
här är buller, och här är gny, här sorlas, och ållas. 

Här mon Barkenmeyer herümmere gahn, med de djupa, halv-mans-höga bocaler; och herredryckshållande bolkar. Artollerii bringes an, kritvita Brabandiske pipor; jämte det allerskönsta verginske taback, som i staden finns; här är eld, här är lunta, giv fyr; lät-gnistra, lät röka. Såsom i Nobis krog de nu sitta bland eld, uti dimman. RUS går om-här, han manar, och trugar, han hörter och yrker. Intill dess att striden är all. Av de modiga kämpar raglar här en; en stapplar, en stupar, och falla de hopvis. Välter här en i bänk så ränner en huvud i väggen. En ger opp andan och allt; en somnar, och kivar en annan; annor gråter, och ler den tredje; en sitter och kväder. En plägar älskog, och bannas en annan om alla Sju tusend´. Summan är det: när alla ge tappt och spelet är ute, prisen han är då din; dig hembärs seger och ära. Drick till dager är ljus och sömnen rinner i ögon: När som solen han är uti närmaste trappa til uppgångs, lägg din´ ögon ihop; då kommer sötaste sömnen. Gör dig allsintet kval; var alltid lustig, och sorgfri: Akt' icke fåfängt ros eller last för skam eller ära, ÄRA så väl som SKAM äro vind, och namn, utan ingäld. Gör vad dig rinner i hug: ty dig och dinlika funkar skriven är ingen lag, för larvor löpa små gossar: bönder och dylika pack man plägar skräcka med lagen. Spindelen i sin garn bestrickar spinkote myggar; getinga snorra sig ut; och slippa de brummande brömsar. Sådan är allmänna lag: de fattiga fasna, besnärjas; stolta och stora gå fri, och slippa de trotsige drottar. Nu min HERKULE kom, utan högre betänkande följ mig. Wägen är jämn, och bred, bland Roser och liufliga Lillior, Makliga rinner han hän, genom ängiar och fuchtige däldr, (ERRATA: dälder) Skogen är lustig, och qwistarne full af qwittrade Foglar. (ERRATA: qwittrande) Alskiöns fruchtbare trä, pomeratzer, och Candiske drufwor, (ERRATA: pomerantzer) Alstädes, här och där wid wägen å bäckarene finnas, (ERRATA: bäckarne) Månge små meenlöse diur, man seer där spelande springa, Källor och lefwande watn, fördeelt vti månge små bäckiar, Ruska så sachtliga fram, genom blanke små glittrande steenar, Den swale Westwind surrar ibland, och raskar i löfwen, Spridand' een liufwelig lucht, af blomor och hälsesam' örter, Susar i sachtan dön, uti skuggan, och lockar i sömnen. Alt är täckt hwad här ögat seer, och fötterne träda, Kom, kom HERCVLE kom; vtan högre betänckiande, fölg mig. 

HERCVLES öfwertalt, som en vng och hitziger Herre, War opå språng, steg til, och wille nu föllia Fru LUSTA: I det een annan kom, i Fruus hamn, menskelig ansedd, Doch icke Menniskia: men een trofast ädle Gudinna, Hon war sedig uti sin gång, och wyrdig af anseend, Wigtig i laater, full med alfwar, och ährlig af vpsyn, Brun vnder ögon', och bränd af Sool-skijn, mager af hulde; Renlig i drächt, sniöhwijt, af silfwer-blänckiande klädnat, Slätt och rätt, och skiär, på dätt ährlige gamle maneret. Denne lät vp sin munn, och talte medh alfwarsam ordom: 

HERCVLES ädel af ätt; till ähra född och erkoren; Hwert wil dätta? See till; Stat stilla; betänck dig. Weetstu ock Ho den är, den med dig snackar i löndom? Denne dess pijpa så sött dig flistrar, och lockar i drömar? Tag icke lättliga råd af den dig icke bekänd är, Denne som för dig stod, den du meentst wara Gudinna; Är ifrå Stygia putt, hin Stygges dotter och alster. Lusta geer hon sigh namn; Fru Lasta med rätta mon heta. Doch om laster och skam äre lust; om lust står i odygd; Billiga med alt foog, mon hon sig kalla Fru Lusta. Hwad gifwer hon för råd? Gud tröste den där opå lijter, Hon; Hon leder en wäg både jämn och breed utan omak, Geent, rätt fram, i fördärf; han glijder all makelig ut-åt Lutande; lätt til gångs; men bratt, och brattar' åt ändan, In til dess där är intet meer håld: den reesande måste, Ränn' och ränna til des han störter och stadnar i afgrundn. Der honom harm, jämt ånger och wee, och äwarande jämmer, Samwetes-agg, och qwal, den odödlige Matken, och Elden Möta med öpen gaap, och anamma til äwige plågor. Wakta, min wän, sij till, sij denne blijr ändan å frögden, Som dig denne så skönt afmålar, och bildar i sinnet! Ney, min Son, icke så; til Sälheetz paradis ingen Nåkas i så måtto; Sömn, och Ruus, och Leekar och Löye, Föra dig inte där in: Men ijdkesamt arbet och omak, Nyktert lefwerne, lust til ährlighet, alware wijsdom, Leda dig in opå Mijn', det är Dygdenes stenige foot-spor. Min wäg han är uti förstone trång, bland stubbar, och stenar, Muddig, och ojämn, diup, och bewext med tistlar, och törne, Bär alt opföre stiält, moot wåndlige klackar, och klyffter, Tils emot ändan: der dig tröttan och klijfwande möte STYRK, och TRÖST; de räckia dig hand, de stödia, de lyffta, In til des din foot är fästat, och och stadder å Banen, (ERRATA: din foot är fästat, och stadder å banen.) Som sedan äfwen, och god, dig förer i Salighetz hallar. Här blifwer omak och arbete lönt, dijn möda bekrönes Med obegrijpelig hugnad och frögd, samt ewiga lijsa, Oförwanskliga Nögd, och Glädie dit hierta belysta; Du då finner i Högdene Nåd, och täckelig ynnest, Hoos både qwinnor och män; du fägnas och ähras af allom. FRÖJA med hennes Son; dem fly som Paddor och Ormar: FRÖJA med hennes Son, äre farlige, skadlige gäster: Liufliga träda de til; men swijka med ånger, och ymka, Hälsa, med mod, och blod, godz, penningar, heder och ähran, Stiäla de sinom wärd, och drifwan å lykton, ur husom. Armod, och håån och spott, ondt Samwet och kräncklige plågor, Leefa de den, dem hyser; och den, dem främiar, och älskar; Så löne de! bort, bort, med sådana gäster ur huset: ASTRILD sägs wara blott, och blind; doch snäller och hurtig; Liten af wäxt; med bloss och Pijlar, och boga bewäpnad; Snar-fotad, och försedd med flychtige gyllende wingar; Sant äret; Han är blott utaf blygd; skam-naken af ähra; Blind uthi wett; men klok, och snäll uti lister, och arghet, Liten och lätt utaf Dygd; en olyks-fogl af vphof, Läm honom wingarne; bräck hans boga; giör pilarne stumpa: Släck hans Fackel, och Eld, med arbet, och ährligit vpsåt; Fly, och fächt' icke minder å rygg (som Tratarnas sed är) (ERRATA: Tatarnas) Drijf bort LÄTTJA, så trijfs icke KÄTTJA; så swinner och FLÄTTJA. RVVS kör här-ut, med tummel, och suus, och hans yrne Sälskap: (ERRATA: yrene) Dy där Ruus holler hus der dwals icke wijsdom och frode. (ERRATA: håller, ERRATA: dwäls) Ingen dygd vprinner, och gror wid wijn, och i glasom, Wijsdomen hafwer sin wist i dy torra: Så säya de gamble. Dagligit öfwerflöd uti Maat, och i Dryck höfwer ingom, Wijsan man: Förnufftenes Anda det dämpar, och qwäfwer. (ERRATA: dämper) Wijn är en qualm; ett moln vti druckne mans hwimlande Hierna; Som den skiära förnufftsens Sool, så styggliga duncklar, Dunklar i tokn i wahn-wett, i dårheet, och barnsliga fåhnsko, (tokn / tökn) Ey käre sij, huru täcker är Ruus, när läpparn', och ögonen drypa, Där han wagglar här om, full-stinner han stäner, och stankar; Där han sitter, ey weet, hwad han talar, weemar, och ählas. Pijgorne lee där i wrån, och drängiarne smystra på golfwet. Barnen gråtande löpa med roop, ô Möme, Sij Busen! Weestu hwad ändan han är? huru Frossare lefwerne lyktas? (ERRATA: Fråssare) Såsom en Oxe beskärd til offer, han gödes å stalle, Rundelig in til des, han prydd med krantzar, och blomster, Föres uti stor ståt, föregångande trummor och pijpor, Til en faselig ort, där altar och eld honom bijda, Där liuter han sin död, af Slacktare-klubba bedöfwat, Där blifwer han deels bränd, deels kräsliga kokat och ätin, Dyrt måste han sin brödsl, fijn ryckt, och hafra betala. Rätt opå dy-lijka wijs, gåret an med Swermare lefnat; Daglige ruus, uti suus, banketerning och kräslige gästbod; Harpor och spel och dans, lättfärdige lekar och natt-gång Ett sinn, vti lijka måtto, de dyrliga måste betalas; Klagan i gråt, med jämmer, och ach, blifwer ändan å Leken. Derföre, Stat du nykter, op å dijn wakt: dijne Tanckar, Anslag, och Ord; dijne giärningar alla du grunda på Gudz bud. Gud han är ährones Gud; Gudz Ansichte lyser oss Ähran. Ähran är Dygdenes Root; och Dygdenes grundwal är Ähran. Dijt måtter all Gudz Lag; den Oss allom i sielfwe Naturen Fast inpräntat vti wår Skäl, och Samwete lyser. (Skäl / Siäl) Är nu wår Siäl vtan Skiäl? eller äre wij fänad och bestar? Släckie wij sielf wår Eld, och dämpa det andlige Liuset, Ded som Oss Skaparen i wårt bröst, hafwer eldat och vptändt, Til wår Salighets Lysn, och Ledsn. Huru? wele wij sielfwe Wända wår Ansicht' ifrån Gudz Ansicht, och sänk' oss i mörkret? Hwad blifwer af wår Siäl, den Gud oss sielfwer har inblåst? Ach! den ädele Siäl! den wij så förbarmliga störta! Hwad blifwer af wår hamn, och Menniskio-namne wij fördom? Hwad blifwer af Gudz belät', af Skaparen tryckt i wår Hiertan? Ney, min HERCULE, ney! den wägen han tämer oss intet. Dygdenes Stijg synes trång, och mörk, dem latom, och blindom: Är doch en Här-stråt, den Gud sielfwer han lyser och leder. Hwar i består då Dygd? medan Dygden är Siälenes Hälsa? Dygd är at älska sin Gud, hans Bud och Stadgar at hålla; Dygd står i Rättwijsa, där hwar och en sin Rätt blifwer ägnat; Ingen af ingo beskadd till Lem, Lijf, Ägn, eller Ähra; Dygd lijder intet wåld; öfwer-äfl hon styrer, och ågång; Lijder ey arman Man förtryckes af Högmod, och orätt. Dygd är, vträckia sijn hand, til styrck dem vsle betrycktom. Dygd står i fagert Modh, gott Lefwern', och ährbare Seder, Nychterhet, och reen Siäl, vti Tucht, och okränckliga Kyskhet. Dygd står i wett, och i Plicht; Huru, Hwar, Hwad, När, Hurulunda: Hwarföre, hwart bör skee: dy Dygd will granlaga lämpas. Dygd wågar inte på slump; doch slump, botas offta med snille. Dygd söker Råd; flyger inte för än hon koxar, och huxar Dygd flyr Lögn; der Lögn kommer in, går Dygden å dören. Lufft-strek, Stor-spräkerij, lame Saalbader, irrige Hiern-hwärf, Däss' äre skändlige feel; som bringa sin Herze på skammen. Dygd med Skämt sig täckelig gör, uti tijd och i ställe: Tager och geer med hoof, få mycke som ährone lijkar, Alt utan agg; utu Laag wari långt bort galla, med galnu. Hoof är i all ting bäst, Plump Stickenhet anstår en Narr wäl. Dygd lijder ingen Spott, för neesa då wällier Hon Lijf-laat. Dygd står i Manna-mods Styrck, sig låter af ingo förfära; Motgång, Sorg, Fegd, Watn-och Elds nöd, Dunder och Döden, (Watn- och Eldsnöd?) Achtar hon alt för Leek; Hon winner, och segrar i Döden. Seer du Min HERCULE, den gudomlige Dygdens Högheet? Dygd är en Siälenes skatt, där guld och penningar alle, Ey måge lijknas emot; är ädlar' än dyrbare Stenar. Märck, min Son; Som Dygd sigh grundar å Gud, och i Ähron. Så är och ingen Dygd, som icke beroor opå Wijsdom: Wett är Dygdenes Lius; och Wijsdom är Dygdenes Öga. Wett hörer arbete till; mins ey vtan ijdkeligt omak. Alt hwad dräfligit är, hwad högt, och i kostliga wärde; Alt hwad prijsligit är, hwad lof, och rosande, wärdt är, Alt gifwer Oss wår Gud, genom ijdkesamt arbet, och Yrkan. Lärdom af jdkna; men Wijsdomen aflas i Lärdom. Lärdomen är ett fröö; där af wijsdom gröder i hiertat. Märk dätt: Wijsdoms Fader och Moder är' Arbet, och Lärdom. Faar-lös, och Moor-lös, tynes han af; och trånar i wan-rykt. Siälan i allom år eenhand art, utaf himmelisk ädli: (Siälan / Siälen) Skildnaden är; at den ene, som glömbd, blijr liggiand' i Stofftet. Där den andre tags opp; hon waskas, hon skijres och krattsas, Glättas, och igrafz allrahand prydelige form' och figurer, (ERRATA: prydlige) Sådan är skildnan opå dän Siäl, som är Lärd, emot olärd. Siälen i Menniskio-kropp som en Eld förborgat i flinto; Finner hon ey sitt Stål; så gnistrar hon aldrig i blysning. Kåtkarla, Torpara, Träler, och almena Pack bruke Siälen, Int' ann' i ställe för Salt; at kroppen han icke må rottnas. Siälen är hwars mans ägnd; men blind och bunden i mörker Wijsdom är Siälens Sool, som töknen skingrar och dimban. At hon skynliga see kan hwad hänne tiänär och höfwer. Ästu ey Lärd; tro du inte, du west hwad Rätt, eller orätt, Gott eller Ondt är i sanning, ell' i skijnliga måtto; (ERRATA: ell' elliest i skijnliga måtto) Profwen är konstrijk; skyns offt flärd uti glimmande gull-glantz. Wiltu nu seya min HERCULE; mången är Lärd: men en Åsna, Toker i alt det han talar, och gör, en tylpel i gästbod: Doch är han lärd. Ney, HERCVLE, Ney. En sådan är olärd. Fast honom flödde Latin öfwer öronen ned opå skägget. Den sijne Seder, och Ord; sijne Lyster, och anfödde Sinne, Inte wet håll' vti töm; styra, fogligen hyfsa, regera. Han är en olärd man: wari Docter, ell' hete Magister. (ERRATA: ERRATA: Doctor, &c) An äret ett, som märkligit är: Om än allhanda Lärdom, (An / Än) Alsköns Dygder, och Himlisk wet dit hierta bekröna; Och den ädele Mildheet alleen hon fattas i Cronan; Så är' all' öfrige Dygder af intet Lius, utan anseend. Jag sad' i förstone, Gud är Dygdenes grundwal, och vphof. Nu, hwad är Gud? Gud är God, och sielve Godhetenes Vrsprung. Där icke röns någe gott; där är ingen Gud, eller ähra. Dygd utan dadlige Mildheet, een dunst är; een målning i watne; Skugg' utan kropp; een fyllning af wind; et hliom, och et Nord-blys. Födder är ingen Man för sijn skull alleen hijt i werlden, För sijn omätlige lust, eller all-stund-torstige swalg skull, Fåt hafwer ingen lijf. Ty såsom plantor och örter, Fänat, och Fogel, och Diur i skogen, och Fiskar i watnet, Alle til Menniskio-tiänst äre skapad', och ärnad' af Herran; Så är ock Mannenom Man, til fromma, den ene, den androm, Ordnat af Gudz försyn; den lägre skal tiäna dän högre: Torfftiger afla bröd af rijkom, med tiänster och slögder; Store befrämie de små, den högre skal hiälpa den lägre: Derföre lef ock du så, at andre må prijsa sig sälle, Af dijna Mildheets fruckt: war allom nyttig i Werlden. Tänck ock, HERCULE, på dijn ätt, och adelig härkomst. Mången af ned-trädd root, och oachtande fnöskote stubbar, Sprijter här ut, skiuter op, får löf, och kommer i blomma; Mången af fattigt blod, utkommen ur taak-löse kåtor, Stijger alt op åt, och op, genom Dygd och berömlige dater, Till det ypperste måål, utaf heder, och adelig högheet. Fins der emot och den, som högt opp i rijke palatzer, Boren i silkes säng, af Gud wälsignat i waggan, Fiärran af heden-höös, weet leda sin Adel och Ahner; Men: det klagligit är, Så nyttiar sin Adel och Ahner, At han i ställe för roos, för prijs, för Heder och Ähra, Gagnar sig håån, och spott, och alsom-största wahn-ähra. Lijdes af ingen Man; men af alle begabbas och hatas, Allom en öfwerlast, och Jorden een afrapi-börda. Icke så du, min Son: dijn plicht du tager å wahra, Wetandes att en Man sijne Fädgars Titlar och Ahner, Håller i wärdigt prijs, och i ing'handa måtto befläckiar, Inte benögd med dätt, at de hafwa bracht dig i liuset, Utan att du samme lius, med dit lius widgar och ökar. (Utan / Vtan) Såsom een Lampa sin Eld förkofrar och lyser i mörkre, Alt medan hon sin spädsl och näring niuter af Olio; Så will och Adels stånd med öfning af Adlige Dygder, Hållas uti sin glantz: Tryter här af Dygdenes olio; Släckt blifwer Adels-glantz; och Lampan hon tynes i mörker. Snöd är en Ädelman, den sielf-sijne Dygder ey adla, Snöd är en Ädelman, den Moors-qwedet adlar allena. Sidst du wille betrackta den aldrig-hwilande Tijden. Ungdomens åhr uti brunst rasa fort, som en ijlande hwirfvel, Åldren i miugg, omärckt, sacht-smijlande, smyger i ställe. Hwarföre gif god acht opå glaset, at Tijden i hwimsku, Ey löper hän: men Lär, och Gör hwad gott är i tijda. Tänck hwad et osnygt Diur, en gammal, och dygde-lös Man är. Ålderen har sin wank; när stöd, och stolparna bugna, Gaflarna luta fram ut, och wäggarna slå sig i rämnor, Taket gristnar i dropp, och huset begynner at braka; Qwarnen har ingen gång, eller gny, och fänsterne mörkia; Malört utur hwar knut, dörwe näslor i spryngiorne wäxa; Hanan å gyllande brand, springer inte meer om, lookar halsen, Lyder altzingen wind; men henger, och hotar at falla; Harpan hon är förstämbd; lyder intet; strängiarne snarra. Tå är i samma paltz slätt lust meer; frögden är uthe; Gästebod, harpor, och danss hörer op; både tiänsthion, och Husbondn Tänckia sig om, huru the må huset, och Härberge ryma: Sådan är Menniskio kropp: när åldren kommer, och åhren Krökia din hals och rygg; både händer, och hufwdet darra, Knän blifwa styf, din foot han waklar, och måstu på sidston Treefotat hielpa dig hän, som barnen i börian, å fyre; Winter-blommor opå din kinn, som safftlöse plantor, Groo, och gråna med hast: och Hösten i hufwdet hyser; Håren flyta dig af, som wisnade lööf vtaf Aspen, Skallan snöd blijker ut, der nu spela krusade lockar; Tänderna fall', och fahlna där hän, de qwarlefde stumpar, Winn inte mala sijn mäld; men målet de märkliga stympa; Örone döfna sin koos, och hörslen hon tapar, och tyner, Ögonen dunkla sin koos, och synen molnar i mörkre; Kraffter och alt fyker hän, och döden kijkar ur ögon: Wett, och Sinne gå bortt; fördwälmas i dwaas, och i glömsko; Döden är yttersta målet, i dy wij samkas, och ändas.

På månan son en hund skäller uppå

















Månan i tysthet går sin gång och aktar ej hundglafs.
Så gör en lastlös man som ärliga lever i stillo:
ler åt gabbareglänts och klaffaretunga föraktar.



Stjärna






















Vi låg vid en eld, John Janson och jag, 
vid kanten av Rikkika kärr 
och han pekade långt över svartnande vidd: 
"Där låg min stupade märr. 
Säj, kan du förstå hur det känns att ta död 
på den bästa vän som man har, 
sen hon sparkat sig långt ned i rötter och dy 
och man blir ensam kvar? 

Du skulle ha sett oss på Bannbergs skog, 
när snön stod i selstickan opp, 
och vi lastade timmer, en såglängd på stubben 
och hela sex kvarter i topp. 
Knakande bogträn och läder på sträck, 
frusna till skavande horn, 
och livet berodde av remmarnas hål 
och spärret i spännenas torn. 

Morgnar, när snön var som brännande eld 
när en lämnade kojans värn 
och björnbindslet brände en tvärs genom handsken 
precis som vällhett järn. 
Backar där skruvkopplet sprang för en knyck 
av nån upplent, lömsk liten sten, 
och tre ton timmer sprutade ur 
skaren kring Stjärnas ben, 

och rann på tvären och malde till krafs 
kälkarnas stålade don 
och åkte i stupet en efter en 
som skjuten ur en kanon. - 
Dagar när västan gick len och varm 
och skogen stod lungande blöt - 
åh, Stjärna och jag vi slogs natt och dag 
mot nöden och föret som tröt. 

När lasset sög fast i barbacksgrus 
när det sista av mars var förbi, 
jag behövde knappt ta åt tömmen en gång - 
djävlar va Stjärna tog i. 
Dagar när skaren gick upp i skog 
och svallisen vändes i sjö, 
och hundraårsgranarna brakade av 
under ton av drypande snö, 

nätter, när smältande modden blev sten 
i de månvita timmarnas dis, 
dagar, när solen stack hål på hål 
i tjärnarnas gryniga is. 
Nätter i hästtäckets trasslitna skydd, 
svarta av kolhusens damm, 
när hon drog mig i kolskrindans skyddande bur 
genom ösande yrväder fram. 

Vägen månljus i rasande storm, 
som kvävde mitt manande tal 
och bara en makning på tömmen ibland 
var liksom en vänlig signal, 
ett tecken emellan oss frysande två, 
att du gav din yttersta nerv, 
och ett tack ifrån mej att du offra dej 
åt din mödas och fattigdoms värv. 

Genvägen snett över Bastmyrens hals 
och ett bösshåll från Lammaloms Nor, 
sen det frusit på kvällen och träcken bar 
tog jag Gud i hågen och for. 
Du gick som på vingar, så snuddande lätt 
du klarade farliga kast. 
Ett ryck, och du liksom suckade till
när svartgula isen brast. 

Det var gjort på ett nafs och jag kom till din hjälp 
med ett enda väldigt hopp, 
och morakniven skar och skar av 
varje rem om din kämpande kropp. 
På mitt nödrop svarade ingen: en mil 
var det till närmaste byn, 
och jag såg dina framfötter piska till skum 
den lösa och skvalpande dyn. 

Jag kan inte minnas, jag vet ingen tid
och hur långt om striden gick, 
innan huvudet sjönk och den stänktes av träck, 
din sista irrande blick. 
Jag såg - dina bakben nådde ej botten - 
förlorad men levde ändå. 
Du rörde dig än, jag stod och såg på 
en timme, ja kanske två. 

Du höjde på nytt dina öron ur dyn - 
skulle kampen räcka tills dag? 
Och jag skalv och bet tänderna hop och gick 
tillbaka till släden ett tag. 
 Där låg min rostiga yxa, som huggit 
så mången hindrande rot 
och som knackat så många klutar av is 
ur Stjärnas linkande fot. 

Och jag tog den och hasade sakta fram 
och jag blundade när jag slog, 
och med stirrande ögon såg jag på 
hur Stjärna sjönk och dog, 
hur det virvlade brunt, när det bubblade upp 
små blåsor i vattnet och dyn, 
just som solen steg upp och det lågade rött 
bakom Rikkikabergens bryn." 

Han tystnade. Myren stod halvvåt och ljum 
med ångor kring back och bro. 
Och jag hörde mitt hjärta slå lugnt som ett ur, 
så fridfull var vildmarkens ro.

Hos den äldste förläggaren






















Jag drömde jag dog och vart vägd på en våg 
och befunnen allt för lätt, 
och skickades fort till de nedersta rum 
på det riktiga lutherska sätt. 
Och en fjärderangsdjävul tog mot mig i dörrn 
med en hälsning av dold förtret, 
ty bud hade gått ifrån sal till sal: 
det ska komma en ny poet. 

Och jag tänkte: det tar sin tid att bli känd, 
men nog skall det lyckas ändå, 
och jag höll mina samlade skrifter i hand 
och klev modigt i eldsörjan på. 
Till sist kom jag in i en mörkröd gård 
belyst av sällsamma sken, 
där satan satt och skrev på maskin 
och gnagde de skållades ben. 

Jag skönjde en nattligt beklämmande prakt, 
och så fort min blick blev van, 
jag bugade djupt och stack mina blad 
åt den skäggige, glödgade fan. 
Och han slog sin svans kring mitt livsverk 
- och vass go sitt ned! 
och vänta en månad ska jag försöka 
att ge dig ditt sista besked. 

Och timmar och månader satt jag där 
och rökte i satans sal 
och hörde små pustar av åska och storm 
från rummen av välvande kval. 
Orörlig som Buddha jag lyssnade till, 
hur stundom från ovan en ton 
av de saligas spel genom taket smög 
och kom chefen att sparka med skon. 

Orörlig jag satt vid hans borstiga knän 
som invid en Gabriels fot 
och såg hur han fräste och snöt sig ibland 
med en ilska som lät som hot. 
Till sist såg han upp, lade papperen bort 
och rev i sitt röda skägg, 
och smilande stödde han knottrigt huvud 
mot salens rostiga vägg. 

Han sade: jag märker nog tydliga spår 
av den nödiga lejonklon, 
herrn skildrat sitt eget liv men glömt 
att leva med komposition. 
Men är den sann denna famlande skrift, 
då är allt på jorden på tok, 
och han strök mina titlar och skrev med blod: 
Den försvagade djävulens bok. 

Och en glädje kröp in i mitt svettiga skinn 
när jag svalde sådant ord, 
ty så förstådd som nu, så helt, 
blev jag aldrig nere på jord. 
Och det här är en hälsning till jordens förlag, 
att kontraktet med dem är slut, 
ty min nästa samling hos chefen själv 
till nästa jul ger jag ut.

Det finns ett stålbett i mitt hjärta

 
















Det finns ett stålbett i mitt hjärta. 
När tallarna talar med flämtande tungor 
vibrerar det. 
När isvinden skakar klippornas rötter 
ropar det till. 
När ovädret smeker himlavalvets båge 
blixtrar det i handen.

Skördefolket dansar på ängen

 




Nu låt sorgen fara,
låt bekymret rymma.
Inga moln den klara aftonsolen skymma.
Kom så låt oss svinga,
nu så ha vi vingar,
kom, låt oss i ring kring björken ta.
Alla fåglar sjunga,
sjunga hi hej,
alla toppar gunga,
gunga hej sej.
Kom så låt oss svinga,
nu så ha vi vingar,
kom, låt oss i ring kring björken springa.

Bort med liar, vevar,
bort med suck och möda.
Alla löjen leva,
alla kval är’ döda.
Bort med sorgsna miner,
bort med gråt och grin, när
aftonsolen skiner fin och klar.
Alla skogar dansa,
dansa hi hej,
alla ängar kransa,
kransa hej sej.
Bort med sorgsna miner,
bort med gråt och grin, när
aftonsolen klar på ängen skiner.

Sorgen är en tjuv, han
skall i toppen hänga.
Glädjen är så ljuv, han
skall i dansen svänga.
Sörj ej morgondagen!
Här i gröna hagen
hoppet och behagen bygga bo.
alla dalar grönska,
grönska hi hej,
alla hjärtan önska,
önska hej sej.
Sörj ej morgondagen!
Här i gröna hagen
blommar hoppet friskt och le behagen.

Kom, min vackra, trogna,
kom, min hjärtanskära!
Hoppets fält de mogna,
kom att axen skära!
Solen sjunker stilla;
kom, min vackra lilla,
kom, åt hjärtats ljuva villa le!
Klara stjärnan brinner,
brinner hi hej,
och vårt liv försvinner,
svinner hej sej.
Solen sjunker stilla;
kom, min vackra, lilla,
kom att le åt hjärtats ljuva villa!


(Majniemi, 7 aug)

Z Topelius:

söndag 6 augusti 2023

Bo Setterlind 100 år: Döden tänkte jag mig så

Livets högtidsstunder















Känner du stundom din själ av vingar lyftad mot höjden, 
fylles av okänd lust bävande hjärtat ibland; 
är det, som ville du hän i oändliga rymder försvinna, 
kasta dess jordiska dräkt bort från din ande en stund; — 
följ då med barnslig tröst den underkraft, som dig leder, 
låt dina blickar med mod dricka det himmelska ljus! 
Vet — den stunden kallar dig Gud till herrliga syner, 
lyfter den slöja, som djupt höljer hans strålande bild. 
Ögonblicket är då mer värt än ett år ibland fröjder: 
göm, vad du vinner därav, göm det för dagar av kval. 


Trollet blåste på trumpet









Trollet blåste på trumpet,
det gick klent, och han gick bet,
fastän de som skulle höra
voro nästan idel öra.

lördag 5 augusti 2023

År har jag levat ettusenelva

 




















År har jag levat ettusenelva
och ännu är jag vid full vigör,
men då nu folket gör trolltyg själva,
då tror jag mest att jag tar och dör.

Gossen och leksakerna

 

















En liten pilt jag bygga såg
ett skepp av flarn med flagg och tåg.
Ack, vad det fröjdade den lilla!
Kom så en högvis trumpen man
och skepp och flagg en dårskap fann,
beviste det - all fröjd försvann.
Ack, vad den vise gjorde illa!

Till nya löjen gossen lopp.
I skålen såpan löstes opp,
och bubblan flög så präktigt skiftad.
Den vise skrek: Vad uselhet!
Se bilden av din dödlighet!
Och bubblan sönk, och gossen grät.
Vi blev hans glädje så förgiftad?

I överkloke i vår värld,
hur liten tack den nit är värd
att sanningsglaset för oss hålla,
att gillra med förnuftets garn. -
O, lämnen oss - vi äro barn,
och våra lekverk och vårt flarn
låt oss i ostört lugn behålla!


A M Lenngren:
Anna Maria Lenngren (1754-1817), ur Svenska Familj-Journalen

Socialisternas marsch

 















Snart dagas det, bröder! Se östern i guld,
till arbete låtom oss gå!
Vi fattiga äga ej skydd eller huld,
på jorden knappt leva vi få.
Man kringskär vår frihet, förminskar vårt bröd
- till arbetet, liv eller död!

Årtusendens ok på vår skuldra blev lagt,
vi bar det och teg i vår nöd.
Men äro vi många, så vare det sagt:
vi fordra vårt dagliga bröd!
Så eniga gå vi i lust och i nöd
till arbetet, liv eller död!

Det knakar i samhällets fogar och band
- låt falla vad inte kan stå!
Men räck mig, o broder, din trofasta hand,
förinnan i nöd vi förgå!
En fästning vi bygga till värn i vår nöd
- till arbetet, liv eller död!


U P Overby

fredag 4 augusti 2023

Laokoon





















Snärjd i de ringlande drakarnes band, Laokoon synes 
kämpa förtvivlad, men dock lugn, som det höves en man. 
Bröstet är fritt, och huvudet än mot himmelen höjes, 
munnen är sluten, och knappt krusad av smärtan den tycks. 
Icke ett ord, ej ett ljud han fram över läpparna pressar, 
sluter dock dödens kval re’n i sin manliga barm. 
Lider ej fadern likväl att se, huru sönerna kvävas? 
Är väl hans hjärta därvid kallt som den mejslade sten? 
Nej, han drager en suck, så djup, så förtvivlad och dyster, 
som om hans innersta liv flydde ur kroppen med den. 
Varför kvider han ej? — Ty anden, fjättrad i marmorn, 
äger ej tunga och språk, talar i tecken ännu.
Därför rör dig också den förstummade smärtan dess mera, 
därför den dödlige tycks hög och sublim som en Gud.




Friarekonsten

 


















Sköna Iris, sad´ Clianter,
du har gjort mig till din slav:
Dina ögons diamanter
ha min frihet tacklat av.
Ack! hur är mitt fängsel präktigt,
ty min Iris är min vakt:
ack! hur är det väldet mäktigt,
som är i en skönhets makt.

Låt mig dina bojor bära:
unna mig din fånge bli.
Aldrig skall jag mig besvära,
aldrig vill jag bliva fri.
Ditt behag skall bli min vilja,
och din vilja är min lag:
intet skall mig kunna skilja
från att lyda ditt behag.

Svar:
Starka kön, som Er berömma
utav styrka, mod och vett,
kunnen I det väldet glömma
som Er Moses en gång gett?
Kan en präktig skönhets stråla
så förtjusa edert mod,
vill jag väl din´ tjänster tåla,
och din kärlek kalla god.

Se! här har du hand och hjärta:
akta nu den gåvan grant.
Låt ej vanans välde svärta
vår förenings ljuva pant.
Kom ihåg, när du mig vunnit,
vad du lovat mig förut,
och betänk, att vi ha bunnit
en olöslig vänskaps knut.

Fästman:
Hör! min flicka, sen ditt sinne
mig en stadig trohet svor,
bör du hava i ditt minne,
att en fästmös plikt är stor:
ingenting bör hon besluta,
förrn hon fått sin fästmans ja,
och jag bör min rätt åtnjuta,
någon lydnad av dig ha.

Svar:
Ack! hur kan du det begära?
Ty jag är i vanan än,
att ta mot beröm och ära,
böner, löften av min vän.
Vänner kunna icke lyda:
deras kärlek är den lag,
som kan bägges plikt uttyda
till varandras välbehag.

Man:
Nej! Min hustru, var så nådig,
och betänk, att jag är Man:
hon är allt för överdådig,
det står ej en kvinna an.
Mitt är väldet av naturen,
jag är huvud, jag är karl.
Papegoja, sitt i buren,
du är nu i mitt förvar.

Svar:
Se! så går det, när man givit
sig en gång i manna-våld:
den som förr har dyrkad blivit
är då under träldom såld.
Tänk! hur snart det kan sig byta:
den nyss, såsom fången, bad,
kan nu lik ett lejon ryta,
sen han nått sin önskans grad.

Flickor, rädens denna fara!
Tro mig, när en ungkarl ber,
att han skall Er träl få vara,
nämner sig, men menar Er.
Liten tid en fånge heta,
för att evigt Herre bli,
är en konst, som kunnat reta
tusen in i slaveri.


Tr. 1745

H C Nordenflycht:

Morgonvinden

 




















Från havet steg vinden i lekande lopp
och sade till dimman: "Giv rum! Jag vill opp!"

Han svängde kring skeppet och ropte: "Slå ut,
du sjöman, ditt segel, ty natten är slut!"

Och hän inåt landet han gjorde ett slag
och manade bonden: "Stå upp! Det är dag!"

Han sade till åkern, de fattigas hopp:
"Nu buga dig, guldax, för sol som går opp!"

Han minde på tuppen vid gården i byn:
"Upp, härold, och hälsa den ljusnande skyn!"

Han sade till blomman: "Ur blånande loft
drick morgonens dagg och giv himlen din doft!"

Med näbb under vingen satt fågeln och sov;
"Sjung, sångare", sad´ han, "din skapares lov!"

Han sade till klockan i tornet: "Hur skön
är dagen, som randas; ring samman till bön!"


A A Grafström:

torsdag 3 augusti 2023

Liv på landet

Efter Martialis

















Vad här på landet jag gör, du mig frågar: jag svarar i korthet. 
Börjar med morgonbön, ser se’n till drängar och åkrar 
samt fördelar åt var dagsverke, som passar för honom. 
Därpå jag läser, till Phoebus jag ber samt lockar på sångmön. 
Sedan med olja jag gnider min kropp och med lust i palestran 
tar mig motion, helt glad i min själ och från ockrare ledig. 
Frukost, dryckjom, musik, lek, badning, middag, siesta! 
Sist medan lampan förtär sitt måttliga kvantum av olja, 
offras i nattlig stund denna vers åt nattliga muser.



Juvenalis´ tredje satir























Fastän bedrövad jag är att skiljas från åldrige vännen, 
gillar jag dock bans beslut att uti folkfattiga Cumæ 
slå sig i ro, så att en medborgare får dess Sibylla. 
Där är ju porten till Bajæ, och stranden ger en behaglig 
tillflykt. Prochytas ö jag sätter dock före Subura. 
Ty var finns ett elände och var en öken, att ej man 
tycker det värre ändå att få rädas för brand och beständigt 
bäva för ramlande hus och för tusende faror i staden? 
(Att icke nämna poeternas läsningar mitt i augusti). 

Nej, med sitt pick och pack upplagt på en endaste kärra, 
håller han stilla en stund i Kapenas fuktiga portvalv. 
Här, varest Numa har haft med vänninan nattliga möten 
utarrenderas nu både templet och heliga källans 
lund åt judar, som äga ej mer än sin halm och sin matkorg. 
(Aldrig en buske det finns numer, som ej skattar åt folket, 
Och se’n man muserna vräkt, hela parken av tiggare vimlar).  
Ned i Egerias dal vi nu stego och grottor vi funno,— 
Onaturliga hål! Huru levande vore ej källans 
Gudom, ifall med en grönskande rand utav gräs hennes bölja 
omgavs, samt den naturliga tuffen ej skämdes av marmor. 
Här Umbricius talade så: När i Roma man icke 
finner en plats för ärliga värv och för mödan en vinning, 
då vad man äger är mindre i dag än i går, och i morgon 
ock är en dag, som tär på den fattiga styvern, så vill jag 
giva mig dit, där Dædalus trött avklädde sin vinge, 
medan mitt hår ej vitnat ännu och min ålder är kraftfull, 
medan än Lachesis tråd har kvar att spinna, och själv jag 
vandrar på stadiga ben och ej lutad mig stöder på käppen. 
Bort från min fädernestad! Arturius, Catulus gärna 
stanne i den eller de, som svart kunna vända till kritvitt, 
taga på entrepenad hus, hamnar och svällande floder, 
rensa kloaker från smuts eller lik till gravarne forsla, 
och som ha hjärta att sälja till slaf en själ under klubban.

Förr de herrarne blåste trumpet och som trogne aktörer 
följde en småstadstrupp, ökända skrodörer på landet. 
Nu tillställa de spel, och när massan vänder på tummen, 
döda de vem man begär till folkets nöje, och sedan 
de arrendera i Rom avträdena — ja varför inte, 
då ju de äro dock sådana där, som kastas från gatan 
upp till ärones höjd, när lyckan behagar att skämta. 

Vad skall jag göra i Rom? Jag kan aldrig ljuga; en uselt 
skriven bok kan jag icke berömma och köpa; jag känner 
icke till astrologien — och att lova ta livet av far min, 
varken jag vill eller kan. I grodornas magar jag aldrig 
kikat ännu. Att bära till frun de skänker, som älskarn 
skickar, må andra förstå. Med min hjälp ingen skall stjäla. 
Därför hänger jag ej som en vandrande skugga vid någon, 
likasom vore jag lytt och min högra sida förlamad. 
Vem är nu omtyckt? Jo, medbrottslingen, som i sitt inre 
brännes av glödande samvetskval över hemliga bragder. 
Aldrig nånsin av den du vänte dig tack eller gengäld, 
som i en hemlig, men hederlig sak dig gjort till förtrogen. 
Yerres älskar blott den, som kan stämma en Verres för rätta, 
när han behagar. Så högt må du dock ej skatta den dunkla 
Tajos glänsande sand och det guld, som han välver till havet, 
att dn förlorar din sömn, och att orättvist du förvärvar 
skatter, som mistas en gång, samt fruktas av mäktiga vänner. 
Men vad det är för slags folk, som i vår tid tjusar de rika, 
och dem jag flyr som en pest, jag skyndar nu öppet bekänna, 
utan att blygas. Jag kan ej fördra, I stolte qviriter, 
Rom med sitt grekiska skick — och tänk, vilken drägg uta greker! 
Redan förut har Orontes, den syriske, blandats med Tibern, 
förande med sig seder och språk, flöjtister och harpor, 
(strängarne spända på sned) samt österländska cymbaler 
jämte den seden att ställa på lock gatflickor vid Circus. 
Gå, den som älskar en utländsk nymf med granna turbanen! 
Hovdräkt bära de nu dina bönder, du gamle Qvirinus, 
och amuletter de hänga kring salv-insmetade halsen. 
Denne från Sicyon kom, och den där uti Amydon bodde, 
den ifrån Andros, från Samos den där, och den här ifrån Tralles, — 
bo på Escquiliæ nu, och de syfta nog till Viminalen, 
älsklingar alla i mäktiga hus, snart herrar på täppan. 
Fyndighet, hastig och rask, en förtvivlad djärvhet, ett språk, som
svamlar med ord, likt talarn Isæus’. Säg mig, vad tror du, 
han där är för en karl? — Han är allt, som kan tänkas i världen, 
är matematiker, målare, lärd, kvacksalvare, rlietor, 
läkare, slängd i magi, augur, lindansare. — Allting 
mäktar den hungrige greken. Befall, — och han kilar till himla. 
Och så på köpet — det är ej en mor, en sarmat eller traker, 
som sig fjädrar har lånt: nej, midt i Athen är han uppfödd. 
Skulle jag dem icke fly? Den där skall på handlingar sätta 
namn och sigill före mig? Han lägga sig överst vid bordet, 
kommen till Rom med den vind, som hitför sviskon och fikon? 
Är det då platt ingenting, att i barndomens dagar vi andats 
luften i hjärtat av Rom, växt upp vid sabinska oliver? — 
Nej, fullflugna i smickrandets konst, de berömma sin väns språk, 
fastän en åsna han är och hans anlete, fast han är vanskapt. 
Om han är svag, hans skrangliga hals de vid Hercules’ nacke 
likna, förstås, när högt ovan jord Antæus han lyfter. 
Ja, hans klena organ dem förtjusar, fast sämre den låter 
än en skrockande tupps, som förälskad biter sin höna. 

Dylikt kunde väl ock vi prisa, men dessa kanaljer 
tror man. — Spelar han bättre sin roll som den tragiska Thais 
eller uti komedien såsom hustrun eller slavinnan, 
vilken ej slöja får ha? Ett fruntimmer tycker man tala, 
icke en utklädd karl: ban liknar på pricken en kvinna. 
Hela nationen är komediant. Du ler? — Med ett gapskratt 
svarar han. Ser han en tår på din kind, — han smälter i tårar, 
utan all känsla likväl. Begär du i kylan ett fyrfat, 
tar ban en skinnpäls på. »Hu, så hett!» du säger; — han svettas. 
Nej, vi äro ej vuxna varann; ban är bättre, som alltid 
kan både nätter och dar ombyta sin min till en annan, 
som slängkyssar kan ge, har en artighet alltid på läppen, 
om hans patron mår väl och det märks båd’ på ett och på annat. 
Därtill är ingenting tryggt eller fridlyst nog för hans lystnad, 
icke familjens fru, ej en ärbar dotter, ej hennes
fästman, gosse ännu, ej förr så blygsamme sonen; 
finns ingen annan, nå väl, han håller till godo med farmor. 

Efter vi börjat en gång att språka om grekerna, tänk blott 
då på de lärdes stånd, hör dåd av förnämare karlar! 
Bareas döden ljöt, angiven falskt av en stoiker, 
vilken hans lärare var och hans vän samt född på den stranden, 
där den gorgoniska hästen en gång lät sjunka sin vinge. 
Ej finns plats för en romersk man där, varest som konung 
härskar en sådan spion som Diphilus, som Erimarchus, 
vilken ej tål en rival, utan själv vill rå om vår skyddsvän
ensam. Ty när en gång han i villiga öron har droppat 
endast ett grand av det gift, som han fått av natur och av hemland, 
körs jag från vännens port. Den långliga tid, jag där trälat, 
båtar mig ej: en klient är den lumpnaste sak att förlora. 

Nå, för att alls ej smickra, vad är det för tjänster vi göra? 
Vad är en fattigs beröm, fast han fjäskar i toga på natten, 
sedan herr prætorn befallt honom skynda sig hals över huvud 
liksom en lictor — ty re’n är en rik arvtagerska vaken — 
att hans kollega ej förr än han själv uppvaktar Albina? — 
Här går ädlingens son till vänster om slavens — och varför? 
Jo, ty så mycket, som någon tribun i hären förtjänar, 
skänker den andra med ens Calvina eller Catiena, 
blott för att en eller annan gång få henne besöka. 
Du däremot, när en flicka i snygg toilett dig förtjusar, 
står där försagd och vågar ej bjuda din sköna på bärstol. 
Skaffa ett vittne i Rom så heligt som själve Nasica, 
Jupiters värd, må Numa stå upp eller han, som ur templet 
räddande drog genom lågor och rök den skrämda Minerva, 
genast man frågar, hur mycket han har, sist om karaktären. 
Föder han massor av slavar på stat? Hur mycket i jordrymd 
äger han? Spisar han middag på många och rika serviser? 
Allt som pengar man har i förvar på bottnen av kistan, 
har man förtroende ock. Vid egna och främmande gudar 
svärj du, så mycket du vill — man tror dock en fattig förakta 
blixtar och gudar — och det med självaste gudarnes tillstånd. 
Ja, den stackarn också skall åt allas glosor och speord 
låna sig själv till ett mål, om hans rock är ful eller trasig, 
om hans mantel är smutsig en smul eller lädret i stöveln 
spruckit och gapar mot skyn, eller om, när hålet är lagat, 
ärr den visar vid ärr, nyss sammansydda med becktråd. 

Värre än allting dock i vårt olycksaliga armod 
är, att det gör sin man till en gäck. »Drag åt skogen» man ropar; 
»om du vet skam, så stig upp från en soffa, som passar för riddarn, 
du, som ej äger vad lagen bestämt, ty här skola sitta 
kopplaresöner, om ock i det uslaste kyffe de föddes. 
Här må den frodige roparens son bland städade pojkar, 
söner till ståtliga män (plymgriparen, fäktaren) sitta!» 
Sådan är Othos tarvliga lag, som rangen har skiftat. 
Vilken tar väl en måg med ett bo, som är mindre än flickans 
hemgift, fast den är klen? Vem får den fattige ärva? 
Säg, vad bryr man sig om en ædil? Nej, fordom i tiden 
borde de enkla qviriterna vandrat i massa från staden. 
Icke så lätt man kommer sig upp, när förtjänsten i hemmet 
bindes av fattigdom; men likväl här i Rom är försöket 
värre ändå, ty dyr är en usel boning och dyrt är 
fylla slavarnes magar och dyr din tarvliga måltid. 
Spisa på lerfat blyges man för: det hände dock icke, 
om inan i hast till sabinernas land och till parsernas fördes, 
där med en vadmalsfilt både grå och grov man sig nöjde. 

Sanning att säga, så finns en väldig del av Italien, 
där man i toga ej kläds förr’n i döden. Ja, när en festdags 
högtid firas ibland på teatern, byggd på en gräsplan, 
när efter långlig tid den bekanta pjäsen man skådar 
åter på scenen en gång och barnet för gapande masken 
darrar i moderns sköt, medan själv hon är bleknad av rädsla; 
då skall dem alla du se uti dräkter, som likna varandra, 
både aktörer och folk, och som tecken på rangen och sysslan 
är det ædilerna nog att den vita tunikan bära. 
Mera, än krafterna rå, här pyntar man ut sig, och stundom 
tages ur nästans pung långt mer, än som kunde behövas. 
Slikt är ett allmänt fel. Här vi leva i prunkande armod 
alla. Men varför tala därom? I Rom har på allting-
fris blivit satt. Vad ger du ej ut för visiten hos Cossus, 
och för att få av Vejento en blick, fast han tiger som muren? 
En avrakar sitt skägg, och en annan helgar sin hårlock, 
huset av högtidsskänker är fullt. Tag åt dig, min gosse, 
åter ett ämne till harm: vi tvingas att giva presenter, 
stackars klienter, därtill drickspengar åt fiffiga slavar. 
Vilken är eller var väl rädd i det kalla Præneste 
för kullramlande hus eller bland Volsiniernas kullar 
eller i Gabiis lugn och vid Tiburs branta kasteller? 
Vi däremot, vi befolka en stad, som vilar till stor del 
stöttad på bräckliga rör. Ty så den lutande väggen 
värnas av ägarn, och när den gamla sprickan är stoppad
ber han dig sova i lugn, fast i var stund raset dig hotar. 

Nej, man skall bo, där vådeld ej eller nattliga faror 
hota. — På vatten det skriks, och re’n sitt eländiga bohag 
forslar Ucalegon bort, re’n tredje våningen brinner; 
du om ingenting vet, Ty springer man nederst i trappan, 
brinner den översta r’en, som av tegelpannorna ensamt 
skyddas för regn, där de kärliga duvorna reda sitt näste. 
Codrus ägde en säng, för kort för hans Procula, urnor, 
sex till tal, som prydde hans bord, dessutom en liten 
bägare jämte en bild av Chiron under dess skiva; 
därtill gömdes uti en kista hans grekiska skrifter, 
Och barbariska möss på gudomliga sångerna gnagde. 
Codrus ej ägde en smul — vem nekar väl det? — och den stackarn 
miste dock allt, fastän intet det var. Men rågen likväl på 
allt hans elände, det är, att ingen med mat eller bostad 
gitter att hjälpa den arme, som går utblottad och tigger. 
Om Arturici präktiga hus har brunnit, hans mor och 
släktingar klä sig i svart, och då uppskjuts tinget av prætorn. 
Då begråta vi stadens förlust, då förbanna vi elden. 
Medan det brinner, möta vi en, som marmor vill skänka. 
Pengar man skjuter ihop. En avstår bilder i marmor, 
en någon utmärkt målning utav Polyklet och Ephranor, 
eller en prydnad, som hövs de phæcasianiske gudar; 
en ger böcker och hyllor till dem, med en bild av Minerva, 
en utav silver ett mått. Nu bygger båd’ större och bättre 
Persiens, rikast ibland arvtagare, därtill med rätta 
misstänkt även, att själv han sin egen byggning har påtänt. 

Kan du rycka dig bort från spelen, så får du i Soræ, 
i Fabrateria eller också i Frusino ett dråpligt 
hus för det samma, som nu ett mörkt hål kostar för året. 
Här du en trädgård har och en brunn, ur vilken med lätthet 
utan behov av ett rep du de spirande plantorna vattnar. 
Lev såsom trädgårdsmästare då, och din kratta du älske, 
där du kan hålla kalas för väl hundrade pythagoreer. 
Tänk blott, det är någonting, att i vilken vrå det må vara 
bli husbonde — vad mer, om blott för en endaste tomte. 
Här dör nästan envar, som är sjuk, av sömnlöshet — ja, men 
lidandet alstras i grund utav osmält mat, som förstör hans 
inflammerade buk. När får man väl sömn uti hyrda 
boningar? Om du betalar glupskt, kan du sova i staden: 
där är sjukdomens rotl. Ty passagen av vagnar i hörnen, 
trånga som hin, och skällsord över de stannande öken 
skulle väl kunna en björn eller sjökalv väcka ur sömnen. 
Kallar tjeänsten, så tar den rike sin väg ovan hopen, 
Vikande bort där han förs på liburniska bärares axlar, 
medan han läser och skriver i hast eller tar sig en tupplur: 
bärstoln alstrar nämligen sömn, när fönstret är slutet. 

Ändock hinner han förr; oss hindrar den böljande hopen 
under vår fart. Den trängande massan mig klämmer på låren, 
här av en arm jag får mig en knuff och där af en järnstång, 
en med en bjälke i skallen mig slår, en ann’ med ett vinfat. 
Vadorna drypa av smuts, utav gräsliga fötter jag ständigt 
trampas, och — aj! — i min tå, där sitter en krigares skospik. 
Ser du, hur röken virvlar i sky? Där firas en picknick. 
Hundrade gäster! Envar av sitt bärkök följes i spåren. 
Corbulo bure väl knappt den mängd ofantliga kittlar, 
saker och ting på sin hals, som med upprätt nacke den stackars 
pysen till slav; när han går, kringfladdrar lågan för vinden. 
Tunikan, lagad helt nyss, går i kras. Än nickar ett granträd, 
fört på en lastvagn fram, än åter där kommer en fura, 
vickar med toppen i sky och hotar det vandrande folket. 
Ty om den axel bruste, som fraktar ligustiska klippblock, 
och om berget därvid omkull över skarorna stjälptes, 
vad vart övrigt av kropparne då? Vem kunde väl finna 
armar och ben? Nej, krossat till stoft, vart lik skall försvinna 
liksom en fläkt. Mellertid man tallrikar tvättar där hemma, 
blåser upp elden i allsköns ro, ocli oljade skrapor 
läggas tillreds samt linne bredvid handkannan med vatten; 
så på mångfaldiga sätt av de fjäskande slavarne sysslas. 
Ack, då sitter han re’n nykommen vid Stygen och ryser 
för den förskräcklige roddarn, och ej kan han hoppas, att båten 
bär honom över dess dy, ty han har ej en penning till färjlön. 
Kom nu därjämte ihåg åtskilliga faror för natten! 
Tänk, vilken svindlande höjd uppå husen! Så lätt kan en taksten 
krossa din hjärna. Hur ofta kan icke en söndrig och sprucken 
kruka ur fönstret slå ned! Hur rister hon icke och märker 
gatans sten med sin tyngd! Du kunde ju hållas för tanklöst 
ovarsam emot plötsliga slag, om du ej testamente
uppgjort före soupern. Överallt ges farliga tillbud, 
där under natten du ser vid din hemmarsch fönster på gavel. 
Därför du önske dig blott och bedje den ömkliga bönen: 
Måtte de nöjas att ned över mig slå ut sina nattkärl! 
Kommer en näsvis fyllbult se’n, som ej fått sig ett slagsmål, 
och som nu lider därför under natten ett kval, som Achilles’
liknar, och kastar sig först på sitt anlete, sedan på ryggen. 
Får då på annat sätt han ej ro? Nej, sömnen av visst folk 
njuts efter slagsmål blott. Men hur morsk han än är för sin ålder, 
samt fullsupen av vin, han likväl sig aktar för prætorn, 
som i sin purpurdräkt med en lång svit tjänare kommer, 
därtill lyst utav facklors mängd och med lampor av koppar. 

Mig, som av månen i hamn plär lysas eller av lyktans 
tarvliga sken, vars veke jag drager ur pipen så sparsamt, 
aktar han ej. — Så förnim uppslaget till sorgliga grälet, 
om det är gräl, där jag får stryk och han bara piskar. 
Nu han står i min väg, ban befaller mig stanna. Jag lyder. 
Vad skall man göra, min vän, när en galning befallt och därtill en 
starkare ? — »Halt, varifrån ?» — han ropar — »Var hin har du proppat 
ättika i dig och bönor i dag? Vad heter skomakarn, 
i vars sällskap du ätit din lök och din kokade gumsläpp? 
Svarar du ej? Säg ifrån — eller och får du smaka min skoklack! 
Hör du, var har du ditt stånd? I vad bönhus hålls du, din judhund?» — 
Om du försöker att säga ett ord eller tiger och viker, 
gör ingenting — stryk får du ändå, på köpet i ilskan
stämmer han dig till sist. Se, det är den fattiges frihet, 
slagen man ropar och ber, mörbultad av nävar, man tigger, 
att med de tänder, man har i behåll, få gå sina färde. 

Frukta dock icke blott slikt, ty bara du väntar, så kommer
en, som plundrar dig ut, när husen ha stängts, och när alla 
bodarnes dörrar ha slagits igen, fastgjorda med kedjor. 
Stundom också i en hast någon stryker dig expedierar. 
nämligen om med beväpnad makt man vill hålla i tygeln 
båd’ det pontiska moraset ocli den gallinariska skogen. 
Jo, då löpa de mangrant hit likasom till en djurgård. 
Finnes en ugn eller finnes ett städ, där ej fjättrar man smider? 
Största massan av järn blir bojor, och frukta man kunde
att det på plogar är brist, och att spadar och hackor det saknas. 
Lyckliga prisa jag må våra fäder och sälla de sekel, 
som i en flyktad tid under konungars makt och tribuners 
sågo ett Rom, som nöjdes att blott ett fängelse äga. 

Härtill kunde väl än mångfaldiga saker man lägga; 
spännet kallar mig dock, och solen går ned. Jag må vandra! 
Länge allt re’n med sitt spö mulåsnedrivarn mig vinkat. 
Därför — farväl! Glöm icke mig bort, och så ofta du skyndar 
skaffa dig vila och Rom dig skänker igen åt Aquinum, 
Ryck även mig ifrån Cumæ dit bort till Ceres Helvinas 
eller Dianas fest. Jag skall hjälpa dig bra med satirer, 
om du ej blyges för dem, och jag kommer i lantmannastövlar.