fredag 12 maj 2023

Den sena våren

 















Klagen ej att våren dröjer:
desto mer han se’n förnöjer,
då naturen väcks i hast
av hans blida ögonkast.

Se, hur snällt sin vita yta
berg och dal till grön förbyta.
Nyss av is bedrövligt grå,
viken nu är himmelsblå.

På dess klara spegel skrider
re´n en båt och vad det lider
följs av gäddan, stackars tok,
som för fisk har sväljt en krok.

Älven sina bojor bryter
och i svällda böljor ryter.
Dock i lugnet nedom den
ligger fast en isbro än.

Käcka sjömän dit sig våga,
att där väg för skeppet såga,
som från havets öppna famn
kommer att begära hamn.

Snart ur knoppen blomman spricker,
då det milda regn hon dricker.
Hör! de glada fåglar re’n
prisa solens varma sken.

Allt till stadens lönnar hitta
siskor, som där partals sitta.
Lärkan själv i skyhög krets
far kring tempeltornets spets.

Stackars fjäril! som i dagen
kom att bli av kölden slagen.
Nu där flyger fram en ann —
ser du, barn, så grann, så grann!

Akta, då med utsträckt finger
du att honom fånga springer.
Han på nässlan sätter sig.
Akta barn! hon bränner dig.

I det fönster, dit sig höjde
drivan, som på väggen dröjde,
Rosa, själv en ros, så glad
ställer fram en blomsterrad.

Sakta står hon där och gläntar:
Det är någon som hon väntar.
Se där föll en majrosknopp!
Evert kom och tog den opp.

Även hämplingen i buren
firar vår; och kreaturen,
ledsna vid sitt bås till slut,
råma att få komma ut.

Se´n i går hur livligt gräset
kvicknat på det glada näset,
dit med fåren Ingrid går;
men i hast hon stilla står.

Göken gal och hon sitt öra
spänner fiken att få höra,
huru många år han spår,
att hon ännu ogift går.

Var tillfreds, han är dig trogen,
han, som nu där kör med plogen,
glad, att han i tid kan få,
Gud ske pris! sin åker så.

F M Franzén:


Visionen


















Och Tjäderstjärt stod upp med bång
och mörknade i hyn.
Där steg en rusig lärkas sång
ur röda morgonskyn.
Han trädde ut på vägens sand
och hörde stum reveljen
med dimmig blick och ådrig hand
om hjärtat och buteljen.

Då tycktes honom lärkans spel
som spel av fjärran år.
Och han begrät förgätna fel
och sina glesa hår,
förlorad skönhet, brusten bragd
och slemt förspillda vårar.
O, Tjäderstjärt satt djupt försagd
och badade i tårar.

Ty även han var fordom ung
och ypperst bland de bålde.
Men Mammons pung var stinn och tung
och Tjäderstjärt sej sålde.
På vax han präntat och i snö
sin gärning - men i sådden
stack upp i tö ett ogräsfrö
och kvävde vetebrodden.

Då tycktes honom plötsligt som
på dikets späda ren
en vålnad av hans ungdom kom
i solens arla sken.
Han lyfte upp sin duvna blick
och spejade åt vägen
och såg en ung vagant som gick
med morgonsång i stegen.

Men ynglingen gick hög och smärt
med nickande barett
och såg den druckne Tjäderstjärt
som ej han honom sett.
Det skimrade kring vårgrön teg
och sorlade i dunge,
när djärvt i rymden lärkan steg
och följde med den unge.

Söder















till Fogel, då han sporde om släkt och hemort

På Söder är jag vuxen opp.
Vid Söder är jag bunden.
Jag minns väl än den tid jag lopp
som pilt i Tantolunden.
På ligagossars trevna vis
jag trotsat ordning och polis.
Polis, polis, potatisgris!
Dymedelst jag förtörna´n.
Sen smet jag bakom hörnan.

Må andra blygas för sin port
och födslohuset rata.
Mitt högmod det är också stort:
jag minns min gamla gata.
Än blir jag gråtmild, gamla karn,
jag ser den gråa trottoarn
belamrad av små bleka barn,
som snoriga och fula
i lorten spela kula.

Än hör jag skall och dörrars smäll
och ser den kända trampen
av käringar var måndagskväll
med klädpaket till stampen.
I hörnet - jo det minns jag nog! -
där söps var lördag, där var krog.
Polisen slog och krögarn tog
och käringarna trätte
på allt vad karar hette.

Jag ser så väl, var gång jag vill,
lykttändarns lilla dotter.
På vår cementgård höll vi till
och gjorde kol på råtter.
Jag vet ej alls vart Vera for,
men jag fick smak på råttjakt, bror,
och traktar än, fast jag är stor,
att vara med och jaga
de djur som bara gnaga.

Man minns en del fast man blir fin
och flyttar bort från Söder.
På Östermalm bor en kusin.
På Söder har jag bröder.
Och liknar jag kusin i dräkt -
med bror min är jag mera släkt,
ty samma svultna mor oss kläckt.
När vi gå ner mot Slussen:
Pass opp, pass opp för skjussen!

Sjömans hälsning

















till skaldebrodern Fogel, 
då denne sorgsen diktade och drömde 
å näringsstället Stjärnan vid Bergskolegränden i Falun.

Hej skaldebror, jag tror du glor
för trist igenom glasen,
och pennan över arket snor
som om du redan vore stor
och skrev för populasen.
Du diktar sorgna visor, karl.
Vi klagar du väl så?
Si, än du har buteljen kvar
och ännu må väl flickor små på Falu gator gå!

Du stirrar matt som en besatt
på dina sköna strofer,
allvarligt som du redan satt
blasé på kvinns och trött på skratt
bland murkna filosofer.
Du rister pennan i din hand
och tar en klunk och svär.
Det tycks dej kvistigt nog ibland
att låta versen löpa lätt och rimma tätt - så här.

Men tiden går. Jag spår dej år
när jubelklockor klinga
för dej där du på Börsen står
bland sjutton andra lärda får
med ordnar på din bringa.
Och lite slappt förnäm och blek
du läser upp ditt tal,
när jag - en bitter ödets lek -
får sitta skral vid en pokal i denna simpla sal.

Ty är det en bedrövlig glans
på denna unkna Stjärnan.
Jag dansade i världens dans,
jag sökte i all synd som fanns
och underst fann jag kärnan.
Flyg gärna, Fogel, med butelj
på pruttande pegas.
Jag njuter livets högsta helg
och sitter säll i kylig kväll och ler åt jordens as.

Men ve, ack, dubbelt ve att se
dej som i afton pusta
på detta ömkliga kafé
och mot serveringsflickan le,
besatt av djurisk lusta.
O skaldebror, fåfänglighet
och fyllt av skam och nöd
är livet för en svensk poet
som inte har förmögen far och inte ens är död.

Skogskväll


















Tyst! Lyss!
...Träden susa stilla...
Var det en hörselvilla?...
Gick här någon nyss?

Ej ett ljud...

Vem flyr bland granar
skyggt...tyst?

Jag står av undret kysst
och anar
GUD.

Forsen
















En bärsärkaväg var din brakande gång
i tusen förrinnande år,
förskräckande sträng var din vinter
och skrämmande skön din vår.
För laxens kämpande stjärt för strid,
för mannens kämpande arm för stark,
din makt förnams som ett jordskalvs makt
i ängsligt skälvande mark.

I fribytarstolt och larmande prakt
du vettvill åskade hän
i dån av rasande vattenfall
och häftigt rotvälta trän.
Som ett mot hundradetusen stred
din obetvingliga dårskapsström.
Och mannen teg, men han glömde ej
sin djärva segraredröm.

Nej, mannen teg, men han glömde ej
sin segraredröm ändå,
han bidde sin tid, och tiden
fick lugnt i fullbordan gå.
Nej, mannen teg, men han kom en dag
och log åt din vrede som fraggade vit
och tämjde din virvlande dårskapsdans
med hjärna och röd dynamit.

Förgäves du skakar mot dammluckors järn
och bänder mot mäktig betong!
Nu stiger laxen i trappor
där fåfängt han kämpat en gång.
Det timmer du smulat till stickor och spån
nu seglar i rännan i fred för ditt brus
och - skönast av allt - ditt förnuftslösa skum
har blivit förnuft och ljus.

I festlig hall, under blänkande golv,
turbinerna sjungande gå -
ett stall för hundratusen
hästar som gnägga och slå! -
Hör! generatorernas rytmiska brum
och se! hur av virvlande vattenkaskad
har skapats miljoner lampors glans
i kvällsligt tindrande stad!

Där mannen vill, är du tjudrad och tyst,
där mannen vill, går du fram.
Han läser helt lugnt din styrka
i kurvan på rött diagram.
De darrande visare viska helt tyst
de mystiska formlerna volt och ampère.
Och allt vad han vill, hans högra hand
med en rörelse frambesvär.

Som en emot hundradetusen han står
i festligt lysande hall
bland underkuvade böljor
och tjänstbenägen metall.
Och solfjäderlikt gå mil efter mil
från huset som byggts vid din tjänande ström
de kablar som föra till mänskornas hus
en ljus- och en starkhetsdröm.

God bless you, gamle quaerulant

Vitsippor i Gullringskärrets naturreservat 















God bless you, gamle quærulant,
det är min själ en smul ej sant
att du är förorättad.
God bless you, sir! Och tro du mig,
all världen ler så hult mot dig!
Nu kan du vara lättad.

God bless you, sir! Och se dig kring
på jordens underfulla ring
som Noak förr i arken.
Se luften är av fåglar full
och grönska spirar strax ur mull,
när tjälen gått ur marken.

Och tusen millioner djur
sin vinterdvala krypa ur,
de bygga bo och föda.
God bless! Är allt ej ganska gott?
Har Gud ej skapat verkligt flott
och gjort sig mycken möda?


H Löwenhjelm:

torsdag 11 maj 2023

Nu spricker det knoppar ur svarta träd

 









Nu spricker det knoppar ur svarta träd
i korta och ljusa nätter,
och lantmannen skådar den spirande säd,
varmed han besått sina slätter.

Nu skiner solen stekande varm
i små och stora städer,
det vimlar av mödrar med barnet på arm
och snälla familjefäder.

Och älskande par gå vid varje vik,
i lunder, på fält och gärden,
under tiden bärs somliga bort som lik
och småbarn födas till världen.


H Löwenhjelm:

onsdag 10 maj 2023

Undret

 




















Kvinnor, som stå aktsamt böjda
över sådda land en vår,
tyst och hemligt de sig fröjda
över ting du knappt förstår.

Deras kroppar, framåtbrutna
över jordens födslorum,
bli med blomstren inneslutna
i ett stort mysterium.

Stör dem icke! Deras möte
är för heligt att bli stört.
En gång i din moders sköte
har du själv dig plötsligt rört.


H Blomberg:
Bildresultat för Harry Blomberg bilder

tisdag 9 maj 2023

Vi hör hemma i Europa

Vid Sveriges EU-inträde 1995

Vi hör hemma i Europa,
Västerland och Aftonland,
men nu vill vi allihopa
trotsa mörkret hand i hand.
Ljuder klar och stark den sången
från Atlanten till Ural,
ser vi efter solnedgången
stjärnor le i tusental.

Europeiska flaggan


A Holmberg:

Sovjethymnen












De folkstyrda staternas enade välde, 
för sekler befäst av vår ryska nation,
vår hyllning vi bringa för frihetens seger,
vår stolta, vår mäktiga Rådsunion.  
Hell dig, o fosterland, 
frihetens fosterland, 
löftet om folkens förbrödring och fred,
framtidens trosbanér, 
frihetens folkbanér, 
tänd oss till seger, mot seger oss led.  

I natt och i mörker oss friheten lyste 
och Lenin den starke oss visade väg, 
i Stalin vi växte till trohet mot folket,
till dåd och till framsteg han vände vår håg. 
Hell dig, o fosterland, 
frihetens fosterland, 
löftet om folkens förbrödring och fred,
framtidens trosbanér, 
frihetens folkbanér, 
tänd oss till seger, mot seger oss led.

Vi härdats i strid och med blicken mot döden 
vår ovän får känna vår drabbande hand.
I kampen gestaltar vi seklernas öden, 
den seger som gryr för vårt fädernesland.
Hell dig, o fosterland, 
frihetens fosterland, 
löftet om folkens förbrödring och fred,
framtidens trosbanér, 
frihetens folkbanér, 
tänd oss till seger, mot seger oss led.



Glädje, du är gudaflamman

















Glädje, du är gudaflamman,
himladotter skön och klar!
Eld och lågor vi tillsammans
når din boning underbar.
Öster, väster, norr och söder
samlar din förtrollning här.
Alla människor blir bröder
när din mjuka vinge bär.


måndag 8 maj 2023

Musiken dog klockan elva





















Musiken dog klockan elva.
Strax efter slaget den andades ut sin själ,
slutade gyllene strängar att darra och skälva,
slutade basen sin hostning och morra farväl.
Nu ibland stolspyramider,
uppvända bordsfötter ensam jag står.
Grensle en pinnstol rider
soffan, där blek som en ängel en fröken går.
Bland gäster är jag den sista,
tyckes den siste på jorden, där festen är död.,
står och böjer mig ner vid en altfiols kista,
som omsluter spädaste kropp, som var gyllne och röd.
Nedstoppad violoncellen,
varm i sin heder och lugn i sin röst.
Svart sarkofagen i kvällen
trycker det högspända valvet på vännens bröst.
När stråken slutar att fila
gnistor ur träiga stoftet, är sång förbi.
Ingen vill flöjtmun kyssa och ljud går till vila.
Stum sover den lille i lådan, så vek och förbi.
Svimmad som drabbad av slaget,
vräkt mot väggen står basaren röd,
icke ett barn av behaget
men för det späda i sorlet ett tungviktsstöd.
Nu lönar sig ej att leta
naggat visitkort till bön om en kärleksfanfar.
Gå icke till graven och bed att få artigt veta,
om slumrande sångarn vill spela sin repertoar.
Men i mitt sinne det brusar,
tonernas vålnader skrida bland våta bord.
Yrkar för gästernas skara
tacksamhet uttala få vid det dödstysta bo.
Ljust skall ert minne vara,
tåliga, stammande toner: Sov i ro!

Munnarna
















Omkring mig simmar förfärliga munnar.
Förstadståget dunkar.

Detta är mödrar.
Rovfiskmunnar,
spärrade och spända i girig ångest:
äta eller ätas.
Själva uppätna (ingen har märkt det)
släpar de sitt innanmäte i kasen.
Döda ögon, död ångest,
rovfiskmunnar.

Detta är den älskande.
Färgsvullen svampmun
suget efter byte.
Skammen att ha givit sig, den lurades skam,
suget efter tusen triumfers hämnd,
blir aldrig mätt,
lagrar sig i pinad fräckhet
runt en blöt svampmun.

Detta är den fromme,
som med helig snörpning
gömmer och förnekar sina läppar.
Syns inte, finns inte - 
Gud själv kan inte se dem.
Varför är han rädd för sina läppar?
Hur ser de ut när han sover?

Detta är den lyckliga,
hon som blev en ägande.
Bland alla de kämpande
är hon den som segrade.
Ingen hävstång bänder upp de käkarna,
hopskruvade kring livsvinsten.

Men där vid fönstret,
halvöppen,
blommar en mun som ingenting fångar.
Vad andas du så över vida världen,
så världsfrämmande?
Dig själv?

När skall du skrämmas dit ner i djupen
till rovfiskar
och sugmunnar,
snappa vilt efter jagat byte, 
hugga förtvivlat åt de andra?
I morgon redan, 
om du vill leva.

Så vill jag ta min stav och vandra
och söka en annan värld åt dig,
en värld där munnar får vara blommor
och andas som blommor
sin livsanda
och flöda som blommor
av djupa skänker
och stå som blommor
lyckligt öppna.

Omkring dig glafsar våra djuphavsmunnar.
Förstadståget dunkar.

Kyssarna

 




















För var versrad som jag gör
lovar du en kyss mig giva;
arket fullt jag borde skriva,
mindre har jag skrivit för.
Men man måste hålla måtta,
jag med vers, med kyssar du.
Låt mig räkna: Där är sju!
En därtill det gör mig åtta.

Numro åtta är fatal,
Greklands sångmör voro nio,
och en svensk därtill gör tio. --
Elva var apostelns tal,
ty jag räknar icke Judas,
honom, som i vänners lag
kysste falskt; det gör ej jag,
helst när vackra läppar bjudas.

Huru står min räkning här?
Aderton; det är dock något.
Nitton -- rimmet gör besvär,
därföre jag fyller tjoget.
Strofen är ej full som jag,
in i hamnen vill jag styra,
därföre till godo tag
denna gång med tjugofyra!

Den fängslade bardens maka

 




Fick fordom jag vara i blomstrande vår 
din unga, din lyckliga brud,
hur skulle jag nu, när stormen slår, 
ej stå trofast hos dig inför Gud? 

Ej kunde jag dela din ära och glans, 
där din bana gick högt över min, 
men i fängelsets cell, här rum för mig fanns, 
sen dig lidandet korat till sin. 

Och icke din ära, din glans och ditt namn 
det var som hit lockade mig: 
Men mig fängelset syntes min käraste hamn, 
sen där man fängslade dig. 

Går än genom sekler i jubel ditt namn, 
nu trycker dock bojan ditt bröst. 
Men kanske ges ro i en älskande famn 
eller lugnar en smekande röst. 

Och levde jag en gång i kärlek och vår 
den strålande dagen med dig, 
så lyser nog än, fast mörkret här rår, 
ett stilla ljus dock för mig. 

Då ville jag skämta i kärlek och vår, 
din unga, din lyckliga brud. 
Nu vill jag väl ock, då sorgen oss slår, 
stå trofast hos dig inför Gud.

söndag 7 maj 2023

Som sol om våren stiger

















Som sol om våren stiger 
i makt mot himlens höjd 
och all naturen viger 
till livets nya fröjd, 
i själens riken Anden 
går fram med vårens bud: 
nu brista alla banden, 
nu skapar livets Gud. 

Som elden guldet renar, 
så Andens helga glöd 
med själen sig förenar,
att synden varder död. 
O salighet och fruktan, 
när Anden kommer när! 
O nåderika tuktan, 
o eld, som allt förtär! 

Vad intet öga spanar, 
vad intet öra hör,
vad ingen tanke anar, 
när Anden hjärtat rör, 
ur djupen uppenbaras, 
från höjden stiger ner: 
Guds hemlighet förklaras, 
och tvivel är ej mer. 

Du höga kraft, jag längtar 
åt dig att giva mig. 
Min ande törstar, trängtar 
att varda ett med dig. 
Din kärleks eld låt tändas, 
skriv i mitt bröst din lag. 
Min död i liv låt vändas, 
min natt bli salig dag. 

Guds Ande, du allena 
vårt släkte fria kan, 
från självisk lust oss rena 
och lösa hatets bann. 
Blott du kan folken lära 
med skilda tungors ljud
ett enigt lov hembära
åt allas Far och Gud.

Du klara gudomslåga,
du sol som vår vigt in,
Guds svar på livets fråga,
i våra själar brinn!
O kom att nu oss viga
till liv som död ej vet,
men utan gräns skall stiga
mot okänd härlighet.

lördag 6 maj 2023

Till mademoiselle Groth















Den 28 februari 1838

Hav tack, du vänskapsfulla röst! 
vars hälsning mig så högt behagar. 
Du stämma från de forna dagar, 
men ur ett ungdomslivligt bröst! 

För mycken heder du mig gör? – 
Att bli de forne Stores like 
jag hoppas ej – och deras rike 
av mig ej eftersträvas bör. 

En själavandring likväl finnes, 
som ingen otro neka kan, 
ett andans bud från man till man. 
De gamle fört mig det till minnes: 

Att se vid egna tankars sken, 
fast mången det ock skulle klandra, 
och hellre gå på egna ben 
än åka bakpå med de andra. 

Så tänkte de, de Store Män, 
som fordom gåvo Snillet lagar; 
så deras lärling tänker än, 
en mindre man i sämre dagar. 

Lev lycklig! Ungdomsblommor bär 
din glada dröm i sena åren. 
Dröm fort så ljuvligt! Med dig är 
än i ditt inre rätta våren. 

Vördsamt E.G. Geijer

Marsch

















För ljus och sanning, rätt och ära 
är varje man en född Soldat, 
och för sin plikt att vapen bära, 
det är den bästa hjältedat. 

Den något vet att älska mera 
än livet – och att frukta mer 
än döden – svag för ingendera – 
han har det rätta krigsmanér.

Gräl - och allt väl


Litet gnabb ibland 
skadar intet grand, 
om man blott älskar varann, 
mulen himmel ock 
klarnar åter opp, 
så är naturens lopp. 

Hjärtat i sin bur 
är ett litet djur 
som tar stundom häftig fart.
Kärlek och tro 
smeka det till ro 
helt snart. 
När som jag tänker på min vän 
solsken har hjärtat då igen.

Skogsbon på slättbygden

Värmland 2008 001.jpg


Jag är i skogen födder 
bland berg och sjöar blå, 
sedan så blev jag nödder 
att bo vid Fyris´ å. 
Må kornet, rågen 
på slätten frodas än så väl, 
till skogen, vågen 
och bergen trår min själ.

De små

Sandbox Lawn Jam Our Community Place Harrisonburg VA June 2008.jpg


Hoppa, dansa, 
dockor ansa, 
lyssna till Pappas röst. 
Bannas, glömma, 
leka gömma, 
somna vid Mammas bröst.
D’ä vårt tidsfördriv, 
d’ä vårt lilla liv, 
nog kommer den som stör det, 
levnad, svett och tråk, 
huvudbry och bråk, 
men vi, vi rå ej för det. 

Snart står där med allvarsamma later
i den glada krets en Informator. 
Guvernanten kommer i det samma,
ställer sig emellan flickorna och mamma, 
då blir ej tid att leka mer, 
det heter då sitt ner, sitt ner ! 
Och kära vän! 
kan man läxan än?
Ack! tills lovtimman klingar, 
och tiden åter får vingar. 

Hoppa, dansa, 
dockor ansa, 
lyssna till pappas röst. 
Bannas, glömma, 
leka gömma, 
somna vid mammas bröst. 
D’ä vårt tidsfördriv,
d’ä vårt lilla liv. 
Nog kommer den som stör det, 
levnad, svett och tråk, 
huvudbry och bråk, 
men vi, vi rå ej för det, 
vi små, vi små.

Med ett par kalsonger





















Emot vinterns våda,
som just nu, Gud nåde 
oss! så häftigt rår 
och med ömma delar 
alltför omilt spelar,
då man ute går, 
dessa blyga slöjors skänk 
tag emot! och på mig tänk!

Till Knut med ett par byxhängslen















Den 24 december 1831

Denna gåvas syftning 
är en högre lyftning.

Korgen






















Ur Erotiska sånger av U.C.W., Stockholm 1799

I maj, otålig och allena, 
min korg med blommor fyllde jag, 
min suck, med näktergalens slag, 
flög att i lunden sig förena. 

Alin på ängen fåfängt sökte,
på kullens höjd, och fann mig ej, 
men den förvägne mötte mig
där bäcken sig bland viden krökte. 

Ett år han följt mig, öm och trägen: 
jag skämtat med hans bön och hot; 
men nu han, störtad till min fot, 
fann mig i skuggan så förlägen. 

Jag darrade och kinden glödde, 
jag ville fly – han höll mig kvar, 
mig kyssande på tuvan bar, 
och mina blommor där förströdde. 

Han mig i sina armar snärde, 
och gäckande min gråt belog, 
och sedan grymt den blomman tog, 
som gjorde hela korgens värde. 

I unga flickor, frukten listen 
och faran av en skuggrik lund; 
ty korg och blommor samma stund 
ni stackare så vådligt misten.