tisdag 7 januari 2025

Årets saga - januari

 
















Gott nytt år! 
Kläppen tungt i klockan slår:
»Nu är nyår inne»! 
Tack du kära gamla år, 
som så trött på tröskeln står 
och är snart ett minne ! 
Nya år, 
kom med fröjd och sol och vår 
och ett tacksamt sinne ! 






















Trettondag: 
Tidigt kliva vi ur säng, 
och i skjortor långa 
vandra vi, som vise män 
gingo förr till Betlehem, 
sjungande vi gånga: 
»Ingen dager synes än, 
stjärnorna på himmelen 
de blänka.» 

Tjugondag: 
Då tar julen riktigt slut 
för oss allesamman, 
ty på tjugondagens Knut 
ska vi dansa julen ut, 
plundra granen samman. 
Lilla gran, sörj ej då, 
kanske får i vår du stå 
mitt i valborgsflamman!

måndag 6 januari 2025

På Kristoffer Hoas' 60-årsdag den 31 mars 1937





















Lärare, fostrare, hövding och präst,
drömmare, diktare - och likväl mest
den sega, okuvliga handlingens man,
som ville allting och allting hann,
och kristen med skälvande, sökande själ.
- Men mer än allt annat du var likväl
med nordmannasinnets och lidelsens rätt
svensk, bara svensk, helt rätt och slätt!

Statt upp, o Sion, och lovsjung

 













Statt upp, o Sion, och lovsjung 
din Frälsare, Profet och Kung!
Du hans stjärna skådar, 
stäm upp i helig fröjd din röst! 
Glädjerik hon bådar, 
att kommen är, till världens tröst, 
Herren, som benådar 
alla trogna bröst. 

Hur skön och klar för oss hon går! 
Vi följa hennes ljusa spår, 
följa med de visa, 
att dig med fromma läppars ljud, 
Herre Jesus, prisa 
och ödmjukt lyda dina bud. 
Värdes nåd bevisa, 
du all kärleks Gud. 

I nåd, o Herre, tag emot 
vad vi ock lägga för din fot. 
Våra gåvor blive 
ej myrra, guld och rökelse. 
Vi vårt hjärta give 
åt dig, vår Gud och Frälsare. 
Själv däri du live 
tro och helgelse. 

Ditt ord, o Jesus, bliva må 
den stjärna i vars sken vi gå. 
Låt din helga lära 
ledsaga oss i all vår tid, 
ljus och kraft beskära 
åt oss i livets sorg och strid 
och i döden bära 
till vårt hjärta frid. 

Lys, helga stjärna, mild och ren! 
Kring jorden sprid Guds klarhets sken. 
Alla knän må böjas 
vid Jesu nådefulla röst, 
alla böner höjas 
i Jesu namn, med hopp och tröst, 
och hans kärlek röjas 
uti alla bröst.

Septemberdis





















Djurgårdsekarna susa för sydlig, höstlig vind 
tungt, tungt. 
I druvblått dis stå dungar och våta berg, 
men kanalens guldbruna vatten är 
lugnt, lugnt. 
O hugnande, fuktiga druvklasars dimblå färg 
kring parkens tunga kronor och ekkullens grind — 
o höstens dyrbara druvofärg! 

Gärdets sträckor bölja i tungsint linjespel 
rent, rent. 
Kring bastgult gräs, som styvnat i gryningsköld, 
står darrande, druvoljuv dimma. 
Lent, lent 
kring Gärdets höstblanka gölar, som spegla i vattnets sköld 
en slättrymds moln, du tonar — ädlaste strängaspel 
av färger — silverblå druvodis! 

Strömmen rinner i klarhet med sus under broars valv 
tungt, tungt. 
Från Södra bergen svallar opalvitt ljus, 
men tyst över strömmens vågor 
ungt, ungt 
stiger, darrar och brinner vid höstvattnets bundna brus 
det dunkla dis, i vars blåa druvoglans skalv 
all höstens hymnklara melodi.

Strömmen

















Dagarna klarna mot vår och Strömmens fjädrade skaror 
skriande flockas och fly, segla i stigande ljus; 
vingarnas silverne pilar mot norr och söder de vända, 
klyva, med klagande näbb, diset mot Östersjöns blå. 
Dagarna klarna mot vår, men Strömmens vatten allena 
mörknar bland isarnas flak, svartnar som öga i sorg, 
svartnar som åkerns träda om höst, då skurarna falla; 
endast isarnas ljus flämta bland virvlarnas skum. 
Ström i min hemstads famn — min själ likt måsen vill sträcka 
vingarnas segel och fly hem till din brusande brädd; 
se, som ditt vattens smaragd, så svartnar städse mitt hjärta 
djupt, när i stigande ljus dagarna vändas mot vår.

Höst

















Tisteln sin krona fällt från den höga och taggiga stammen. 
Syrsornas svärm, som vilt vingarnas nattliga spel 
rörde i brinnande luft — likt kvittret från tusende tungor — 
tystnat; men lidelsesjuk dröjer en brusten diskant 
än under suckande träd, som vagga i mumlande skaror 
höstflydda fåglarnas bon, tomma och lätta som löv. 
Tisteln sin krona fällt; och starren sin darrande vippa 
svänger försliten och torr, böjd under nattvindens fläkt. 
Högre än syrsornas röst har mitt hjärta i ödslighet ropat, 
högre än fåglarnas träd växte min lidelses blom; 
nu är min själ lik ett strå av den böjda, prasslande starren, 
torkad som tistlarnas stam, tystnad som syrsornas sång.

En fågel















Myrarnas dimvåta vidd låg bleknad ljum, medan ljudlös 
fjällnattens första väkt skred över vildmarkens sjö, 
speglade stum och klarnad sin själ; men kring svartnande gölar 
myggornas darrande dans stod likt ett bristande flor. 
Plötsligt ur tuvornas ris, ur viddernas stelnade tystnad, 
skör som ett urblåst skal, tunn som en flodbubblas skir, 
steg ett utdraget skri, ett irrande pip från en fågel, 
höjde sig vilset och sjönk drunknat i myrarnas fred. 
Allt gled tillbaka i ro. Så lyfte högt ur det skumma 
åter ett klagande pip, gällt som en vasspipas ton, 
sökte sin ensamma väg mot det tomma, det stumma, det stilla — 
ödemarksångestens skri, vildmarkens vesälla rop.

Svalor

Hirundo rustica rustica















Högt över gotiska valv, kring morgonomflutna fialer 
kretsa med strålklara skrik, virvla som syner förbi 
svalor i flammande luft på snabba och spetsade vingar, 
svalor — blott en sekund dolda i skuggornas ro. 
Skönaste syn för oss, som nedanför drömmande vakna 
speja mot strävande valv, söka bland högtburna torn 
mästerverkens triumf, de besjälade formernas adel, 
sugande in i en blick renande linjernas lust. 
Skönaste syn för oss — o I pilsnabbt flyktande skaror, 
svalor, vars vingspetsar rört spirors darrande guld! 
Sollysta timmar gå fram och svalskriet stiger och faller, 
gyllene vindroppars fall, gnistregn omsatt i ljud.

Himmelen är härligt blå

 















Himmelen är härligt blå, 
ljuvlig att få titta på! 
Gyllne stjärnor ler och blinkar, 
ja, det är som om de vinkar 
oss från jorden upp till sej!

Det var mitt i julens natt, 
tusen stjärnor lyste matt, 
men så kom i natten kalla 
en som överglänste alla, 
som en liten stjärnesol.

När den stjärnan ljus och blid 
visat sej vid midnattstid, 
tänkte de i österns rike 
att en kung förutan like 
hade fötts i Juda land.

Visa män från österland 
drog igenom ökensand 
för att komma kungen nära, 
fram till honom gåvor bära 
och sin varma hyllning ge.

Så till slut låg framför dem 
slottet i Jerusalem. 
Men Herodes var så sliten, 
han var kung men inte liten, 
inte barnet som de sökt.

Färden gick till Betlehem, 
där kung David haft sitt hem. 
Stjärnan hjälpte dem att finna 
huset där en fattig kvinna 
satt med barnet i sin famn.

Stjärnan ledde visa män 
fram till Jesus, Frälsaren. 
Vi har också fått en stjärna, 
om vi följer den så gärna 
kommer vi till Jesus fram.

Stjärnan som till målet för, 
den som oss så glada gör, 
är Guds ord, vårt ljus det klara, 
som han låtit uppenbara 
för att leda oss till sej.


söndag 5 januari 2025

Så mycken grannlåt man i världen spårar

Fil:Flemish Fair - Pieter Brueghel the Younger.png























Så mycken grannlåt man i världen spårar 
som folk beundrar; en blott ser dess krämpa 
och törs det stora till ett litet dämpa, 
allt medan andras tjusning honom sårar. 

Ej nog därmed dock: efter världens dårar, 
de tanketomma, måste han sig lämpa, 
skall tala liksom de och modigt kämpa 
att med ett löje hämma sina tårar. 

Min lycka är det och min harm det stillar, 
att vad med hemlig gråt jag eftertraktar 
och hjärtat åtrår, det kan ingen ana. 

Vår värld är blind, som blott det falska gillar. 
Jag, som dess hat, dess ynnest djupt föraktar, 
går tyst och ensam framåt på min bana.

Naturtankar

















Mänska! Tro ej, att för dig allen 
jorden blommor fick och solen sken.
Något för sin egen fröjd också 
vill naturen skapa då och då. 
Därför näktergaln sin skönsta drill 
slår, när du i natten sover still, 
och den skönsta rosen blommar tyst, 
långt förrn solen dagens öga kysst. 
Skönsta fjäriln du ej ser, ej hör: 
osedd flyger han och osedd dör. 
Pärlan gömd i havets sköte bor, 
djupt i berget ädelstenen gror. 
Barn! när du så fullt, så rikligt fick 
för ditt öra allt och för din blick, 
unna också Modern något då 
att åt sig till fröjd, till smycke få! 

Den lille vetenskapsmannen





















Hur väl han trivs i mitt bibliotek, 
den lille, som aldrig lärt stava. 
Hans stultande fötter snava 
bland böckerna under hans nyaste lek. 

Från nedersta hyllan med utsökt smak 
de tyngsta banden han tagit, 
än fler från den nästa han dragit. 
Där står han på stegen, nackstyv och rak. 

Och medan han språkar och jollrar glatt 
och prövar på banden sin styrka, 
han kallar det: "bygga kyrka"; 
och säker grund har han redan satt. 

De tjocka murarne byggas, men snart 
är virket slut, och han kliver 
på stegen beskäftigt och river, 
så böckerna dansa i golvet med fart! 

Jag sitter vid skrivbordet, låtsar ej om, 
att innerst det svider i sinnet, 
när böcker få rispor i skinnet, 
jag låtsar, som om det mig intet bekom. 

Han bygger och trallar belåtet sin trall, 
och verket blir mästaren värdigt; 
men ännu är tornet ej färdigt; 
ty stundar för nya böcker ett fall! 

Han tog sig en paus; han funderar besatt; 
hans anletes uttryck är listigt; 
det vore väl icke så kvistigt 
att få i de minsta, de översta fatt! 

Beslutsamt han rätar sin vilande kropp 
och känner fördubblad sin styrka.
Nu skall hon bli färdig, hans kyrka, 
och åter på stegen stretar han opp. 

Ohyggligt han stör mig; med ängslan jag ser, 
hur rara volymerna hotas, 
ty skadan visst aldrig kan botas, 
om åldriga banden nu vältas ner. 

Han stör mig! Mitt frestade jämnmod förgått,
och upp från min stol jag rusar 
men hejdas — hans fröjd mig dock tjusar, 
han jublar där uppe: sitt mål har han nått! 

Jag sätter mig åter med fast beslut 
att icke mer låta mig störa, 
ej låna mitt känsliga öra 
åt kraset, som räcker en hel minut. 

Ånyo jag tar i mitt arbete tag 
att åter få tankarne samman 
och värma min själ vid flamman 
av elden, som lyser min levnads dag. 

Dock får jag ej länge där hålla mig kvar; 
ett fröjdeskri kammaren rister, 
och tankarnes kedja brister: 
nu har han omsider sin kyrka klar! 

På högresta tornet pekar han stolt, 
förträffligt var materialet. 
Och verket är icke så galet, 
fast sköra bokryggar rämnat förbålt. 

Han ler åt sin seger. Se’n stultar han nöjd 
ur rummet och låter de rara 
och lärda volymerna vara. 
Jag känner i själen en underlig fröjd. 

Trots all profanering står kyrkan där tryggt. 
Jag ler åt den lille vandalen, 
som härjat och skövlat i salen: 
av vetenskapen sitt tempel han byggt.

Hannas lovsång





















Mitt hjärta fröjdar sig i HERREN; 
mitt horn är upphöjt genom HERREN. 
Min mun är vitt upplåten mot mina fiender; 
ty jag gläder mig över din frälsning. 
Ingen är helig såsom HERREN,
ty ingen finnes förutom dig; 
ingen klippa är såsom vår Gud. 
Fören icke beständigt så mycket högmodigt tal;
vad fräckt är gånge icke ut ur eder mun. 
Ty HERREN är en Gud som vet allt, 
och hos honom vägas gärningarna. 
Hjältarnas bågar äro sönderbrutna, 
men de stapplande omgjorda sig med kraft. 
De som voro mätta måste taga lega för bröd,
men de som ledo hunger hungra icke mer. 
Ja, den ofruktsamma föder sju barn, 
men den moder som fick många barn vissnar bort. 
HERREN dödar och gör levande,
han för ned i dödsriket och upp därifrån. 
HERREN gör fattig, han gör ock rik; 
han ödmjukar, men han upphöjer ock. 
Han upprättar den ringe ur stoftet, 
ur dyn lyfter han den fattige upp, 
ty han vill låta dem sitta bredvid furstar, 
och en härlig tron giver han dem till arvedel. 
Ty jordens grundfästen äro HERRENS, 
och jordkretsen har han ställt på dem. 
Sina frommas fötter bevarar han, 
men de ogudaktiga förgöras i mörkret, 
ty ingen förmår något genom egen kraft. 
De som strida mot HERREN bliva krossade, 
ovan dem dundrar han i himmelen; 
ja, HERREN dömer jordens ändar. 
Men han giver makt åt sin konung, 
han upphöjer sin smordes horn.


lördag 4 januari 2025

Bjällrorna





















Unga narren hördes klaga: 
»Varför skall jag bjällror bära? 
För att intet kunna taga, 
för att intet komma nära. 

Som en spetälsk jag mig känner,
alla sky mig som en fara.
På den åtrå, som mig bränner, 
endast mina bjällror svara.

Ärans eller lyckans tärning 
kastas bäst i mörkrets sköte. 
Tyst går mannen till sin gärning, 
tyst går älskarn till sitt möte. 

Mig ej gyckelspelet unnar 
hemligheters fröjd och våda;
bjällrorna med skvallermunnar 
alla mina steg förråda. 

Allt går undan, allting viker, 
som jag söker, som jag följer. 
Hopen skrattar eller skriker, 
och i skryt min skam jag döljer.»

Gamla narren log och sade: 
»Riktigt tolkar du vårt öde. 
Om vi icke avstånd hade, 
utan makt vår stämma ljöde. 

Därför får du intet taga, 
därför intet komma nära, 
för att bättre kunna klaga, 
för att hetare begära. 

Skall som narr du fylla plikten, 
får du ock betala priset. 
Avstånd kräves det för dikten, 
fruktan följer städs med riset. 

Ej den ensamhet, som gömmer, 
sorg och glädje, din får vara. 
Du är den som döms och dömer, 
ensam mitt i folkets skara. 

Du är den som aldrig fattar 
det som blev de andra givet, 
den som en och var beskattar,
och som tomhänt går ur livet. 

Du skall växa till och glädas 
att med bjällrorna stoltsera;
du skall växa till och rädas 
för din ensamhet alltmera. 

När du yvs av gycklarära,
är du dina bjällror värdig; 
när du lärt dig skammen bära, 
är som narr du fix och färdig.»

Vid vägen

















Länge tystnad band min tunga. 
Ensam satt jag invid vägen. 
Vinden bar mig mången sägen, 
men jag kunde den ej sjunga. 

Det var kväll. Från fältens möda
såg jag männen hemåt vandra, 
hemligt granskande varandra.
Men mitt fält bar ingen gröda. 

Kvinnor såg jag gå till brunnen, 
vackert deras ögon blänkte;
några mig sitt hjärta skänkte, 
andra räckte mig blott munnen.

Tom blev vägen, mörk kom natten. 
Himlens stjärnor stilla lyste 
över gårdarna, som hyste 
dem, vars spann jag fyllt med vatten.

I min själ finns ingen ånger. 
Men min tanke sakta stiger 
över denna värld som tiger. 
Kommer morgonen med sånger?

Från hembygden

Vid Fabian Månssons bår

(endast ett år före förf:s egen död)















Det lilla landet utav fattigdom och lek, 
hårt prövat genom tiderna och åren, 
förtrampat, blödande och hungrande, 
med evig morgonfriskhet över snåren — 
vårt fattiga och skygga svedjeland, 
där kung och fogde gått med svärd och brand, 
dock alltid blommande på nytt med våren — 

Ditt land, där bergen blommade, Du vet, 
och havet sjöng för törnrosklädda stränder, 
det lilla landet fyllt — som Du — av trots och vekhet 
sin kära hälsning till Ditt minne sänder. 

Ditt folk av eld och yverboren längtan, 
av trägen kamp och enslig tankfullhet, 
det hälsar Dig, när Du vid facklors sken 
går in i oåtkomlig evighet — 
en av de största, sannaste det vet. 

Vi hälsa Dig. Vårt hårda trots i Dig 
fick liv och tyngd som ej hos någon annan, 
liksom vår kärlek och vår lekfullhet 
Du har — och tankens storhet över pannan. 

I vintermörkret se vi Dig gå bort. 
Dock är Ditt namn och minne ej begravet. 
Ditt verk skall leva, stort och morgonklart. — 
Du kommer åter till Ditt barndomsland — 
ja, länge än sen askan strötts i havet!

På Rut-dagen: O Gud, ge kyrkan runt vår värld

 
















O Gud, ge kyrkan runt vår värld 
Marias hopp och tro, 
på arbetsplats, vid hem och härd, 
i helgedomens ro. 
Låt kyrkan trogen stå som Rut, 
låt den med Hanna sjunga ut, 
Tabita lik i gärning skön 
och Monika i bön!


fredag 3 januari 2025

Danserskan i Antiokia

















Utanför S:t Juliani tempel 
i Antiokias stad satt Nonnus, 
fromme biskopen med silverlockar, 
talande om salighetens lära 
till de andra biskopar och fäder.
Och som nu han talte, hördes buller, 
muntert skratt och slag av hästars hovar; 
och när Nonnus höjde milda ögat, 
såg han, hur en präktigt utstyrd skara 
närmade sig templets port. I spetsen, 
på en mjölkvit gångare en kvinna 
ledigt satt, ett under utav skönhet. 
Hennes mörkblå ögons glans fördunklar 
den av diamanterna kring pannan, 
vilken hög och liljevit sig välvde, 
skuggad lätt av rika gyllne lockar, 
som kring alabasterhalsen flöto 
och sig ringlade bland vita vågor 
av en barm, som höjde sig i frihet 
för de fromma männens häpna blickar...
Munnen svällde som en ros i sprickning, 
och ett leende, så fullt av tjusning, 
lekte, omotståndligt, kring densamma. 
Armar, händer och de späda fötter 
blänkte utav guld och annan prydnad 
ifrån gruvans schakt och havets botten; 
och en härlig ström av kostbar vällukt 
flög igenom luften, där hon framfor, 
av patricier så tätt omgiven
och av älskare bland stadens ungdom,
som åt sköna danserskan Pelagia, 
skådeplatsens ros och högsta prydnad, 
offrade sin dyrkan och sin rikdom. 
Nonnus såg med stadig blick på henne 
under skarans förbifart, såg ännu 
efter henne hela långa stunden. – 
Tårar fyllde hastigt nu hans öga, 
och han vände sig till sina bröder, 
frågande: »Har denna kvinnas skönhet 
icke skänkt er nöje?» Alla tego. 
Men den fromme Nonnus sänkte ödmjukt 
ned sitt huvud, och hans tårar runno 
på den helga bok, han höll i handen, 
och han suckade så djupt och sade 
nu på nytt: »Har denna kvinnas åsyn 
ej berett er nöje?» – Då nu åter 
alla tego, sade Nonnus: »Bröder! 
Sannerligen säger nu jag eder, 
mig var hennes skönhet välbehaglig, 
ty från Gud, som är det högsta sköna, 
kommer ju allt skönt, vi se på jorden. 
Sågen I väl hennes klara öga, 
leendet kring hennes mun? Därinom 
kan ej bo en själ, som är förtappad, 
fast fördärvad; hon kan ännu räddas. – 
Och när jag betänker, vilken omsorg 
hon använda måste på sin prydning, 
på det icke något måtte fattas 
i lekamlig skönhet, att hon alltid 
må behaglig synas inför alla, 
sina älskare i första rummet, 
fast hon ändå växlar dem beständigt, 
o, då blyges jag! – Hur liten möda 
göra vi oss, ack! om själens prydning! 
Huru litet söka vi behaga 
himmelrikets brud, som är oss lovad 
utan växling, men för evigheter, 
som belöning blott för att vi älska 
Världens Ljus (som är vår plikt allenast), 
men det hon, den hedniska, ej känner!
Och hur sällan avtvå vi de fläckar, 
som ännu vid våra hjärtan häfta! – 
Nej, vi äro ej tillräckligt rena 
att förakta Danserskan, o bröder!» 

Åter tego alla – denna gången 
för att skåda ned i sina hjärtan. 
Men den fromme biskop Nonnus sade: 
»Bröder! jag vill er en dröm förtälja, 
som jag hade natten förr’n jag ställde 
hit till eder kära krets min kosa: 
Jag i kyrkan bland de unga trogna 
stod, att dem mot prövelserna styrka; 
och då tyckte jag mig se en duva, 
svart som natten, stinkande och oren, 
men förunderligen skön till formen, 
som på altarhörnet satt sig neder 
under hemska läten. Diakonen 
jagade väl henne ur min åsyn, 
men då slutad var vår enkla gudstjänst 
och en hvar gick hem till sig – jag även, 
sist bland alla – flög i kyrkodörren 
svarta duvan plötsligen emot mig, 
flaxande omkring mitt gamla huvud, 
men jag henne fattade med handen,
kastade med avsky henne från mig, 
så att hon i dopfunten föll neder, 
vilken stod i helga kyrkans förhus. 
Strax därefter duvan uppflög åter; 
hur förändrad dock! Nu hon mig syntes 
vitare än snö, och hennes vingar 
blänkte som en ängels. Rakt mot himmeln 
steg hon nu, så att det sang i luften, 
och försvann. Så var min dröm, I bröder!» 

Just som Nonnus slutade, kom skaran, 
med Pelagia i spetsen, åter 
från sin färd. Då sträckte Nonnus handen 
emot henne, och han sade huldrikt: 
»Kvinna, du är skön! o allt för mycket! 
Kvinna, du är skön! o allt för litet! 
Vet, det finnes tvenne slag av skönhet!
Jag kan ge dig den du ännu saknar 
med ett för dig okänt skönhetsvatten, 
som jag hämtat utur ljusets källa, – 
vill du hava det, följ mig i templet!» 
Vid hans ord patricierna logo 
och begynte gäcka gråhårsmannen, 
men Pelagia dem förebrådde 
med en vredgad blick och hov ur sadeln 
sina smidiga och mjuka lemmar, 
svävade mot Nonnus fram och sade 
med en blandning utav skämt och vördnad:
»Vilken kvinna, tror du, vill ej bliva 
skönare, om möjligt? Giv mig vattnet, 
att jag yttermera må förtrolla 
dig, du gamle man, ty att jag redan 
gjort det, ser jag nog.» »Mitt barn, du har det!
Följ mig in, så vill jag säga huru!» 
Och hon vinkade sitt tåg att fara 
vidare och tog vid handen Nonnus 
lekande och glad; men denne ställde 
sig vid altaret så majestätlig, 
att hon plötsligt bävade tillbaka, 
troende sig uti honom skåda 
någon av Olympens höga gudar; 
och sin röst han höjde. Orden flögo 
såsom bin ifrån hans helga läppar, 
lastade med himlalöftets honung.
Och han talade om Nazarenen, 
»Store Läkarn», som hon hört beskrivas, 
dock ej än som Gud sig lärt att känna, 
samt hurleds Han dött för våra synder.
 – Nu gick ljuset upp för henne. – Nonnus 
se’n beskrev Maria Magdalena, 
Hennes synd och ånger och försoning, 
samt hur Jesus henne nåd beskärde 
framför andra, vilka icke syndat.
Och Pelagia lyddes. Först steg blekhet 
över hennes fina rosenkinder, 
Sedan fyllde tårar mörkblå ögat, 
därpå höjde suckar liljebarmen, 
som hon skyndade att nu betäcka, 
villigare, än hon förr den blottat. 
Smycke efter smycke se’n hon avtog, 
tills hon ingen annan prydnad ägde 
än sin egen fägring – och förkrossad 
föll hon sist för Nonni fot och sade, 
stoftet kyssande ifrån hans fötter: 
»Mina synder äro allt för stora, 
uti evighet är jag förlorad, 
det för mig finns ingen räddning, 
fader!» »O, min dotter, du är räddad redan! 
Kom till funten, du min svarta duva, 
att bli vit i dopets skönhetsvatten!»
Svarade med glädjetårar Nonnus, 
och sin hand välsignande han lade 
över hennes sköna änglahuvud.

Till en ung, skön läserska





















Du skulle vissna, lik en ros på heden, 
förgäten, osedd? - Gud förbjude det! 
Att bli ett offer för den grymma seden, 
tror du, att han så skön dig skapas lät? 
Du skulle läsa - aldrig höra böner, 
framstammade av Adams glada söner! 
Du skulle tråna bort vid psalmers ljud, 
du Evas dotter? Det förbjude Gud! 

Se blott din bild i källan! Tror du, flicka, 
att detta klara, milda ögonpar 
ej mot en annan brudgum bör få blicka, 
än den, man påstår du i himmeln har? 
Tror du, att dessa armar, liljetäcka, 
mot skyarna allenast du bör sträcka? 
Att denna svandunslika, kyska barm 
I umgänget med Herran blott blir varm? 

Och dessa läppar skulle ej bli kyssta, 
som lånat rosens skönsta purpurglöd? 
Du skulle ständigt kvida i det tysta 
och stamma om försoning blott och död? 
O, vilken lära! - Vad har du väl brutit, 
och varför hava dina tårar flutit, 
då solen ler, naturen ler och allt 
emot din ädla, tjusande gestalt? 

Nej, tro mig, flicka! låt ej falska präster
fördystra så din ungdoms ljuva vår!
Du lärt att frukta Gud vid deras fester, 
att lära älska honom återstår...
Från mörka läror, fulla utav villor, 
från arga, svavelsjudande postillor 
fly till naturens bok och läs däri!
Och du skall åter bliva glad och fri. 

Se blott omkring dig! Glädje, glädje råder 
i allt och över allt. Av levnadslust 
ses spritta i naturen varje åder, 
ty Skaparns mening är vår sällhet just. - 
Vad kan vårt kval, vårt tvivel honom båta? 
Gå vidare! Du skall av tjusning gråta 
samt ångra endast, att du icke förr 
trätt inom ungdomsglädjens tempeldörr. 

Ej trumpna bönesystrar sorgligt skaka 
sitt huvud här emot din skönhetsglans; 
här bjuder ingen: »Bed, försaka, vaka!» 
men blyga jungfrur räcka dig en krans 
och le mot dig och dig i famnen falla, 
samt utan avund ge dig priset alla, 
när stolta ynglingar försagda stå 
och deras hjärtan hörbart för dig slå. 

Men fylld av nya känslor, onämnbara, 
du räcker en av dem din hand till dans 
och tänker: »Syndigt kan det icke vara, 
ej synden bär ett anlete som hans!.. .» 
Den salighet, du sökte i det höga, 
du skådar snart uti ett manligt öga, 
och aldrig läste du mer varm en bön, 
än den som talar därutur så skön. 

Och nu, farväl med dina prästers lära! 
Det högsta: kärleken, fanns ej däri.
Farväl, farväl! En annan gud är nära, 
han dyrkas ej i dystert svärmeri. 
Han vill ha glada offer, villigt givna, 
av trogna hjärtan, åt hans tjänst förskrivna. 
Gå, sköna läserska, att bliva »väckt!» 
Ty jordisk kärlek är med himmelsk släkt. -

Fransmännen
























1851-52-53

"Allt stort göres med allvar." (Thorild)

Som fordom mitt i synen Roms augurer
varandra skrattade, när någon gång 
de tänkte på de inskränkta naturer, 
som trodde deras lögner, utan tvång, 
så kan er kejsare åt eder skratta, 
åt eder, männer av »la grande nation!» 
Er åsyn hör ock till de mest besatta, 
ty, himmel, vad er näsa vuxit lång! 
Från Strassburg hinner den Biscayaviken 
och från Toulon den når Cap Finisterre ... 
Vad ha’n I annat kvar av republiken, 
än denna näsa och de djupa ärr? 
I liknen pojkar, som en trädgård plundrat 
och sedan fått till straff en duktig stut. 
Dock har det icke världen stort förundrat,
ty sådant ofta har er hänt förut. 
I resen, mäkta lustigt, barrikader 
och edra kvinnor repa snällt charpie; 
I haven avsatt självaste Gud Fader 
och sedan dynasti på dynasti! 
I haven vadat uti blod, betagna 
av segerglädje och av frihetstörst, 
– för vad? Ack, endast för att bli bedragna 
av vilken ärkeskälm, som kommit först! 
Då tystna snöpligt edra marseljäser, 
då dunstar bort, som dimman, er »gloire», 
och slaviskt I förguden den er kväser, 
och tronen, störtad nyss, mer fast står kvar. 
I spelen ypperligt och fort därjämte 
den första till och med den fjärde akt, 
men kommen alltid av er i den femte, 
där hela lösningen är sammanbragt.
För alla tårar, för allt blod som flödat, 
blir visselpipan då er enda lön, 
ty den I velat rädda, I ju dödat: 
den ädla friheten, med edra rön. 
Gån nu att över liket sjunga psalmen, 
I edert invalidhus det begraven! 
Men om till nya rön än lust I haven, 
så trösken ej, som sist, för bara halmen!

En ballad om franske kungens spelmän












Vi ha kommit från Burgund och från Guienne,
från Brabant och från det gröna Normandie.
Vi ha aldrig sett de länderna igen,
sen vi trummade för kungens kompani.
Högt där Alpen lyfte kammen klang det: kom!
med kung Karl och Oriflammen emot Rom,
och den blåa luften bar 
våra vimplar och standar,
tills av liljorna Toscana stod i blom. 

Och de skörderskor vi sett bland lin och korn 
stå förundrade med famnen full av ax,
när basunerna vi lyft mot mur och torn,
män av Florens, kungen kommer öppna strax.
Och donsellorna på torgen, deras blod 
svann ej bort från kind av sorgen för vårt mod,
när det svors att söderåt 
skulle icke längs vår stråt 
någon jungfrudom bli kvar, om Gud var god. 

Trumma på och blåsa klart och hålla takt 
är vår lott ännu fast buk och kinder svällt. 
Vi ge än signal till sadling och givakt,
fast de herrar dött vi fordom följt i fält.
Mellan äreportar, lansar eller bloss, 
där man stiftar fred och dansar eller slåss,
gå vi än som fordom ned 
med baretten käckt på sned 
och begravningsinstrumenten i vår tross.

Ghibellin och Gelb och påve och spanjor 
ha vi följt till deras härlighet försvann.
Mången furste ha vi tjänat tills han for 
i en svart kaross med flordraperat spann.
Ny mundering får oss smycka år från år,
utav fallna herrars lycka återstår 
nött livré från någon fest,
svart hos Sforza, grönt hos Este 
och hos Borgia rött som påvedotterns hår. 

Finns en kvinna kvar som minns oss i Guienne
Blåser våren åter grön i Normandie? 
Vi ha aldrig sett de länderna igen,
vi gå nu mot Rom med Frundsbergs kompani.
Mellan Oriflamme och sabeln är vår gång,
med d'Orange och konnetabeln av Bourbon. 
Vad längs marschens väg var värt 
ge en vink och hålla kärt 
ha vi transubstansierat till en sång.

torsdag 2 januari 2025

Ex tempore
















Blir jag berömd, så att var vers kan duga, 
skall jag författa på ett annat vis 
och aldrig mer med sköna rim som ljuga
bedriva cirklad och suspekt kurtis.

Sonettens fägring skall mig ej mer suga 
långt ut på liknelsernas spegelis, 
nej, då skall sångmön, den förtvivlat sluga, 
bestå mig mer bekväma gunstbevis.

Rim spar jag då. Det verkar klart antikt. 
Min rytm skall snubbla fritt, ty frodigt rikt 
gro syner ur min kvällscigarrs nirvana. 

Djupt kända tankstreck smycka skönt min bana.
Och frågas då: – ”Vad fan är detta likt?” – 
så svarar jag förbindligt: – ”Det spontana!

Svea




                                                                












                                                                 



Pro patria

Jord, som mig fostrat har och Fädrens aska gömmer,
folk, som ärvt hjältars land och deras dygder glömmer!
Ur skuggan av min dal jag ägnar dig en sång.
Dig söver Smickrets röst: hör Sanningens en gång.
En annan sjunge fritt till våra tiders heder,
om våra nya ljus och våra milda seder.
I yppig vilas famn han fritt förakta må
de åldrar som flytt hän, den kraft han kallar rå;
och vän av tidens skick, det smältande och ljuva,
han fire nöjets dar, och mate Sångens duva.
En var sitt lynne har. Jag älskar dig ej, Tid,
som smilar över oss i falsk och veklig frid.
Mig gläder stormens sus och Fädrens stora minnen,
jag älskar deras mod och deras höga sinnen,
då Nordens son ej än tog andras seder ann,
och njöt vad jorden gav, och tålte som en man.
Jag hatar varje konst som sinnets kraft förvekar
och flärdens tomma prål och yppighetens lekar. –
Folk, som vid öknens barm växt opp, och med besvär
en knapp och oviss skörd från frusen torva skär,
och, strött kring Polens ring, bland sjöarna och fjällen
upphugger, nattbetäckt, din enda skatt ur hällen!
Vad yra fattar dig? Du säljer utan blygd
ditt fria självbestånd, din ära, ja din dygd,
för tomma njutningar från fjärran stränder förda,
som suga landets märg och själens krafter mörda.
Du härmar oförsynt och glömskt av Fädrens lag
all Söderns veklighet och saknar dess behag. –
Hör på Naturens röst. Hon gav, för skilda zoner,
åt sederna sin färg, åt Språken sina toner.
I Söderns paradis där Solens milda kraft
uppammar självsådd skörd, och kokar druvans saft,
där himlen jämt är blå, och i en evig sommar
Orangens gull slår opp och Lagrens krona blommar,
och mellan bäckars sorl och västanvindars gång
själv Språket smälter bort i lena toners sång: –
där bjöd Naturen själv den glada menskan njuta,
hon leder nöjets dans och knäpper Sångens luta,
och livet, fritt för sorg och för behovens hot,
är yppigt som den jord som blomstrar för din fot.
Kring Roms besegrare, kring Odens ätteläggar,
hon gjutit isfylld våg, och murat fjällens väggar.
Utöver snöklädd trakt med dristig hand hon satt
det stormbebodda moln, den norrskenslysta natt.
Se kring dig. Fritt och djärvt kring fjällen fästet svänger,
utöver forsens svall förvågna klippan hänger,
och skogen, vart du går omgjordande din stig,
står hög och allvarsam, och blickar ner på dig.
Här ser du dal vid dal till jordens avgrund gungad,
där stiger klyft vid klyft, af jättehänder slungad.
Utöver skullran hän de höga stjärnor gå;
i klippan växer järn, och männer däruppå. –
Här vill Naturen se det dristiga och höga,
se kraft i varje arm, och mod i varje öga.
Här vandre fri och stolt bland fjällarna en ätt,
som självmant ger sin plikt, och kräver ut sin rätt,
och i sin enfald vis, uti sitt armod ärad
omfamnar faran glad, och döden oförfärad. –
Så växte fordom opp bland tallarna en Släkt
som kuvat Österns våld och Söderns bävan väckt.
O! Sveas fordna dar, o! Fädrens gudaminnen!
I Seklers långa natt I skymten och försvinnen,
i Sången leven I! – Den tiden är förbi,
då trygg som klippans rot, som himlens vind så fri,
och närd utav den skörd som på hans täppa grodde,
Europas segrare i Nordens hyddor bodde.
För ära och för rätt, för kung och fosterland
han slösade ej ord, men väpnade sin hand.
Han plöjde fädrens jord och ärvde deras seder,
såg glad i livet in, och lugn i graven neder.
Skild ifrån vekligt prål och yppighetens flärd,
han ej beskattad blev, men ärad av en värld.
Ej Asien klädde än, ej Indier honom födde.
För honom Söderns folk, och ej dess druvor blödde.
Osmakligt var ej än vad helst som nämndes Svenskt;
hans sinne, som hans dräkt, var varmt och fosterländskt;
och inga nöjens gift och ingen ångers smärta
stal hälsan från hans kind och modet ur hans hjärta.
Nöjd med vad jorden bjöd, och skog och bölja gav
han sökte ingens skydd och hade ingen slav.
Med svärdet och en vän han trygg och rik sig trodde,
och Gästfrihet var namn på hyddan där han bodde.
Så levde han förnöjd, och utan kvinnligt knot
han gick med öppet bröst sitt ödes storm emot,
med hjärtat blödande, med styrkans lugn på pannan.
Han fruktade sin Gud, och fruktade ej annan.
Hans Religion var dygd. Ett handslag var hans ed.
Med samma djärva mod han tänkte, som han stred,
och manligt dristig, fri, av ingen fördom fången,
steg djupt i forskningen och höjde sig i Sången. –
I Ädle! mossa gror på edra glömda ben.
Er levnads Hjältedikt är slutad längesen.
En annan värld står opp. Välan, välan, I Fäder;
vem är den mänskoätt som på er aska träder?
O blygd! Är detta Er, är detta Göthers stam,
som släpar orkeslös sin matta levnad fram,
med sina små begär, med sina halva dygder,
och Söderns yppighet i fattigdomens bygder?
Var är din fordna kraft, ditt fordna allvar? Var
det hjältenamn, o Folk! som trötta Ryktet bar?
Och Nitet som gav gods, gav liv för Statens heder?
och Ärans gudadröm, och forntids enkla seder?
Du leker utan blygd uppå de ädlas stoft,
och jollrar flärdens ord, och fångar blomans doft.
Gå, icke vill min Sång ditt lumpna öde lära,
gå, lev förutan mod, och fall förutan ära!
Vad säger jag? O Gud! O Sverge, Vasars jord!
förlåt den vilda sorg, förlåt en ynglings ord,
som ville ge sitt liv, sin sällhet tusen gånger,
blott att ej se din blygd, ditt fall, din sena ånger.
Se, ifrån fallets brant der svindlande du stod,
du rycktes nyligen av dina ädlas mod.
Med hjärtat milt och fritt, med håret silverfärgat,
beskyddar Carl ännu ruiner, dem han bärgat,
och Segrarn står bredvid, beundrad av en värld,
och Oscar växer opp att föra Fingals svärd.
Skall aldrig deras namn ditt duvna sinne väcka?
Skall evigt ditt fördärv var ädel möda gäcka?
Och är den enda lön du ämnar deras dygd,
ett fortsatt skådespel, o Svea, av din blygd?
Du bär ej utländskt ok. Ditt eget ok är värre.
Var slav av sitt begär har en Tyrann till Herre.
Den ej umbära kan, bär lätt en oväns band,
och Svärdet trives ej uti hans snåla hand.
Du sover, Svea Folk, på branten av en avgrund.
Men Våld och Barbari, och rotat Hat och Avund
de vaka omkring dig. O väckte dig min röst!
O stege än en gång, som förr, ditt fria bröst!
Se kring dig. Dina rov ha farorna förstorat;
och morgonsoln går opp i land som du förlorat.
O Aura! dödens bygd! O Borg som Ehrnsvärd byggt!
Nyss lik en blodig sköld från Statens hjärta ryckt!
Där flamma gyllne torn i kärr dem vi ej sågo,
och Flottor hota nu där fiskebåtar lågo.
En annan skär vår skörd och upptar klippans järn,
som rodnar utav harm att smidas till hans värn.
Vad återstår oss snart? Allt närmre tränger Jätten.
Han står på fjällens spets, och ögat slukar slätten. –
"Men han ger fred och skydd." Välan, tag honom mot,
och kyss hans hjältehand, och slumra vid hans fot.
Förskräckligt vaknar du. Se stad och hydda brinna!
Du Man, var är ditt svärd? Var är din dygd, du Kvinna?
O Finlands vida grav! O Fädrens spillda blod!
Vad blir det av den jord som värjdes av Ert mod?
Betänksamt Ödet står, med griffeln höjd, att rista
i kopparn in vår dom, den eviga, den sista,
och skriva framtids lag, och plåna ut med köld
de nötta kronorna, o Svea, från din sköld.
Upp! ännu är det tid att deras helgdom bärga.
Än har du kung och stat och fosterland att värja,
och vålnan av ett namn, som Minnets stolthet gör.
Kan du ej rädda dem, så kan du dö derför.
Bliv åter, Svea Folk, bliv åter vad du varit.
Lär av vad andra land, av vad du själv erfarit.
Det frihet är, och rätt, och ljus Du vakar för.
Hör Mänsklighetens bön, om du ej Skaldens hör.
Se, Bälten kasta än kring dig de fria armar,
och fjällens fästning står, och Himlen sig förbarmar.
Än sår du egna fält, och kan dem fylla än
med malmstöpt åskas hot, med klingor och med män.
Än kan du med ditt mod en häpen värld förfära,
och rädda, fallande, åtminstone din ära. – –
Så sjöng jag. Solen sjönk. Med stjärnor Natten kom.
Till halmtäckt hyddas lugn jag ville vända om.
Bedrövad, tyst jag gick utöver dödens sängar. –
Men hör! ett sällsamt ljud far genom harpans strängar,
och natten lysnar opp och röster ropa mig,
och själen hög och fri från stoftet svingar sig.
I glans är världens rund för Skaldens syn förgången.
En Gudom fattar mig, det bor en Gud i Sången.
      Jag ser en Syn,
      (O lyssnen till orden!)
      Det dånar i jorden,
      det flammar i skyn.
      Valkyrier rida
      på skummande hästar;
      Hell, Dödsjungfrur, hell!
      I dag skall man strida;
      i Valhalla gästar
      en skara i kväll.
     
Upp, Männer, till striden!
      Den kommer ej mer.
      I dag fäster Tiden
      sitt öga på Er.
      Se, högarnas famnar
      upplåtas med dån,
      och Fädernas hamnar
      stå opp därifrån.
      De se hur I fäkten. –
      Den bortdöda verld,
      de ofödda släkten
      anropa Ert svärd.
      Mulna Hjältar
      skaka Fädrens spjut.
      Striden vältar
      som en huggorm ut.
Svärdsklingor springa och blodströmmar vandra;
Härarna famna i vrede varandra.
      Mörker och damm
      omhölja jorden.
      Framåt! fram!
      Strid är för Norden.
Strid är för frihet, för barn och för maka.
Vägen går framåt, den går ej tillbaka.
      Stormvinden dör,
      Solen går under.
      Asa-Thor kör
      smattrande dunder.
Undan! Där kommer han, där kommer kungen.
Blodiga rosor han sår över ljungen.
      Carlarnas svärd
      brinner i handen,
      slår, och en värld
      bleknar i sanden.
Fädren, som skåda hur striden sig vänder,
klappa från högen i dimmiga händer.
      Segren är ryckt
      från dem av Hjälten.
      Brusande flykt
      gjuts över fälten.
Fruktan, förstörarn, förödelsebringarn,
hänger bakom dem på flåsande Springarn.
      Den slaktning är slagen,
      och fritt är vårt land.
      I blod ligger dagen
      vid himmelens rand.
      De fallne nerträda
      till Asarnas hov;
      och Barderne kväda
      de bleknades lov.
      En Gud ser jag komma
      med kransade hår;
      det växer en blomma
      i varje hans spår.
      Han lyfter de fria
      i faderlig famn;
      gör svärdet till lia,
      och Frid är hans namn.
Och Svea sitter å sin thron på fjällen,
med stjärnekronan omkring gullgult hår.
Hon blickar stilla ner i sommarkvällen;
dess rykte nyfött genom världen går.
Fullbordat har en dag vad Sekler ämnat;
dess kraft är prövad, och dess namn är hämnat.
Se, upp till Statens nya Tempel tåga
ej skilda Stånd, men blott ett Brödrafolk.
Det ligger aska över Avunds låga,
och Tvedräkt faller i sin egen dolk.
Ren, som en stjärna, blickar Religionen,
och Lag och Frihet hålla vakt kring tronen.
I stilla dalar sitta glada släkter
kring tarvligt bord inunder Fädrens lind.
Och Seder glänsa uti vita dräkter,
och Oskuld rodnar på var Tärnas kind.
Flit, Välstånd ser ur varje hyddas fönster,
och i Palatsen bor det blott Förtjänster.
Och fritt är varje bröst, och fri var tunga,
och Statskonst öppen såsom Solens ban.
I fordna öknar gyllne skördar gunga,
och Skeppen dansa över Ocean.
De milda Dvärgar, skymtande i kvällen,
upplåsa skrinlagd rikedom ur hällen.
Och hög och fri, på blåa skyar buren,
står Sångens Mö, ett barn av Nordens land,
allvarsam, dristig, enkel som Naturen;
i harpans strängar stormar hennes hand.
Hon sjunger kraft och mod i millioner,
och Södern lyssnar till de höga toner. –
                           *
      Så såg jag Synen
      i norrskensnatt.
      Dess bilder försvunno,
      och stjärnor brunno
      vid himlabrynen
      igen så matt.
      Jag lyfte min hand
      i natten och svor
      att leva och dö för mitt land.
      Och Stormen for
      med orden till himmelens rand.
Men natten och havet och fjällen och heden
de hörde den dyra, den heliga eden.
      Och Solen sprang opp
      ur lågande öster,
      och sken på mitt hopp.
      Men skogarnas röster
och havsvågens sorl, och den susande Nordan,
de sjöngo den dag då min Syn får fullbordan.
      Du sover i skyar
      bak österns port,
      du Dag som vår ära förnyar!
      Upp, skynda dig, fort,
      och gläns över blånande sjö!
Du ofödde Hämnare, kom utan hinder,
och låt mig få se dina lågande kinder
och värma mitt bröst i ditt sköte – och dö!
Men I, som kusken med de gyllne tömmar
Er stjärnevagn utöver Nordens sfér,
på Sveas kronor, och på Göthas strömmar,
I höge Carlar, blicken nådigt ner!
Rätt ofta tror jag Eder stämma höra,
då tyst och rörd jag blickar till Er opp.
Hon viskar sakta uti Nattens öra
om forntids ära och om framtids hopp.
Men var Ert minne, var Er dygd förgäves,
skall Svea falla här i tidens höst,
en slav bland folken utan namn, och kväves
Er hjältelåga evigt i dess bröst; –
då styren stjärnbeströdda tistelstången
i havets avgrund, med förtvivlat mod;
att med vår jord vår skam må bli förgången,
och ingen veta, var Ert Svea stod!

 

onsdag 1 januari 2025

Jag är så förfärligt pank på pesetas

















Jag är så förfärligt pank på pesetas,
att efter min make månde det letas. 
Långt hellre jag vore gift miljonär, 
än vandra allen med 1 styver här.

På Nyårsdagen 1838

 













Vogue la Galère 

Ensam i bräcklig farkost vågar
seglaren sig på det vida hav;
stjärnvalvet över honom lågar,
nedanför brusar hemskt hans grav.
Framåt! — så är hans ödes bud;
och i djupet bor, som uti himlen, Gud.

(Till Lindblad)

E G Geijer: