av trasor höljda mitt i ärans famn,
och gått med Hoche i eld mot halva världen
och prytt med friska lagrar sina namn!
Det sjuder ungdomslust vid dessa gränser,
i tricoloren brusar segervind,
på bajonetten ärans stråle glänser
och hoppet färgar unge hjältens kind.
Hur annorlunda inom stadens tullar!
Blott bilors fall och pöbelmassors hån
och slaktarkärran, som beständigt rullar
till guillotinen vid Barriére du Thrône!
Systemet fordrar offer. I en hjärna
det herrskar skoningslöst och kräver mer.
Den unga dagens segerrika stjärna
ur blodig morgonrodnads strimmor ler.
Den milde Robespierre skall allt förklara,
rousseauiskt dygdig, allt han lyckliggör;
men följ hans lösen strängt! Tag dig till vara!
Den, som på egen hand är lycklig, — dör.
C D af Wirsén:
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar